夜里，叶迦尘和影住在金剑堂的客房里。房间不大，两张床，一张桌子，一盏油灯。影躺在床上，闭着眼睛，呼吸很慢。叶迦尘坐在床边，手里握着那柄铁剑，剑尖指着地面。
“你睡不着？”影的声音很轻。
“睡不着。”
“怕？”
“怕。”
“怕什么？”
叶迦尘沉默了很久。他看着窗外的月亮，月亮很圆，很亮，照得窗台上的灰尘都看得清。
“怕我做不到。怕我让法赫德失望，让阿伊莎失望，让苏清玉失望。怕我答应了太多人，但一件事都做不成。”
影睁开眼睛，看着天花板。“我年轻的时候，也怕。怕杀不了该杀的人，怕保不住该保的人，怕无形塔在我手里散了。后来我不怕了。”
“为什么？”
“因为怕没有用。有用的是做。做成了，怕就没了。做不成，怕也没了——因为已经死了。”
叶迦尘转过头，看着影。月光照在他脸上，把他的皱纹照得很深，但他的眼睛很亮。
“你后悔吗？”
影沉默了很久。“后悔。后悔没有早一点不怕。后悔没有早一点做对的事。后悔把时间花在怕上，而不是花在做上。”
他咳了一声，咳得不厉害，但嘴角又渗出了血。他用被子擦了擦嘴角，把被子拉上来，盖住半张脸。
“睡吧。”他说，“明天，还要赶路。”
叶迦尘躺下来，把铁剑放在枕头旁边。剑柄是凉的，但握着握着就热了。他闭上眼睛，听着影的呼吸声——很慢，很轻，像一台快要停下来的老钟。
新月堂。苏清玉骑着枣红马，走在去扎希尔大营的路上。路两边都是帐篷，密密麻麻的，像一片白色的蘑菇。帐篷门口站着新月堂的弟子，白袍，新月剑，目光警惕。他们看着苏清玉从马背上跳下来，看着她腰间那柄短剑，看着她眼睛里那种不怕死的光。
“我找扎希尔。”苏清玉说。
一个弟子跑进最大的那顶帐篷，过了一会儿，跑出来，掀开帘子。“进去。”
苏清玉走进帐篷。扎希尔坐在地毯上，面前摊着地图，手里握着炭笔。他的脸上有伤，左眼角有一道新结的痂，像一条红色的蜈蚣趴在那里。他的眼睛是红的，不是哭，是熬夜熬的。
“你来了。”扎希尔没有抬头，“叶迦尘呢？”
“他没来。我来了。”
扎希尔抬起头，看着她。“你来做什么？”
“来要回你的签字。”
扎希尔笑了一下。那笑容很短，很冷。“签字已经给雷蒙了。要不回来。”
“能。”苏清玉从怀里掏出那封信——灰雀给她的那封假信，展开，放在地图上。“这是你的字迹吗？”
扎希尔拿起信，看了一眼。“不是。”
“但雷蒙说是。他拿着这封信去找叶迦尘，说你也签了。叶迦尘不信，我也不信。但别人信。金剑堂信，圣火宗信，山岳会信。他们以为你已经是西武林盟的狗了。”
扎希尔的脸色变了。不是变红，是变白，白得像他身上的白袍。
“雷蒙骗我。”
“他骗了所有人。”苏清玉把信收起来，塞进怀里，“你现在有两个选择。一，去找雷蒙，把签字要回来，然后和我们站在一起。二，继续当他的狗。等他把商路建起来，等他的骑兵驻扎在你的地盘上，等你的弟子变成他的兵。到时候，你想反，反不了。”
扎希尔低下头，看着地图上那些密密麻麻的红点和黑叉。那些是他画了两年、每一个都代表着一条人命的标记。
“我选一。”他说，“但你要答应我一件事。”
“说。”
“仗打完了，金剑堂和新月堂的边界，恢复到战前的样子。谁抢的地盘，谁退出去。”
苏清玉看着他，看了很久。“这件事，你找法赫德谈。我做不了主。”
“你让他来找我。”
“好。”
扎希尔从怀里掏出一卷纸，是那份签了字的协议。他把纸撕成两半，一半递给苏清玉，一半塞进自己怀里。
“签字没了。新月堂，不签。”
苏清玉接过那半张纸，折好，塞进怀里。“谢谢。”
“不用谢。我不是帮你，我是帮我自己。”
苏清玉转过身，走出帐篷。枣红马还在门口等她，她翻身上马，拉了拉缰绳。枣红马迈开步子，朝南边走去。
扎希尔站在帐篷门口，看着她的背影越来越远，越来越小，最后变成一个黑点，消失在大漠的尽头。
“疯子。”他低声说。