影走后的第五天，法赫德要走了。金剑堂不能没有主人，他已经离开了太久。哈桑的身体一天不如一天，信使每隔两天就来一趟，送来的消息一次比一次急。他把行李绑在马背上，只有一个小包袱，一柄剑，一壶水。来的时候带了那么多东西，走的时候只剩这些。苏清玉站在寨门口，手里端着一碗酒，酒是红的，像血。
“喝了再走。”她把碗递给他。
法赫德接过碗，喝了一口。酒很烈，辣得他眯了一下眼。“叶迦尘呢？”
“在后山。给影烧纸。”
法赫德把碗还给她，翻身上马。白马在原地转了一圈，朝着东边的山道。走了几步，他勒住马，回过头。
“苏清玉。”
“嗯。”
“你选了他，我不怨你。”
苏清玉看着他，看了很久。她的嘴角弯了一下，不是笑，是一种比笑更深的东西。“我知道。”
法赫德转过身，骑着马，消失在了山道的拐弯处。马蹄声越来越远，越来越轻，最后完全被风吹散了。苏清玉站在寨门口，端着那半碗酒，站了很久。然后她把酒洒在地上，洒在影的坟前。
扎希尔是第二天走的。他没有骑马，是走着来的，也要走着回去。他的腿伤还没有好全，走起路来一瘸一拐，但他不肯骑马。他说，骑马太快，快了他会想事情，想了事情就会后悔，后悔了就走不了了。
阿伊莎站在寨门口，手里端着一碗茶，茶是热的，冒着热气。“喝了再走。”
扎希尔接过碗，喝了一口。茶很苦，苦得他皱了一下眉。“什么茶？”
“苦茶。让你记住，山岳会还有一个欠你人情的人。”
扎希尔看着她，看了很久。“我不欠你。你也不欠我。我们扯平了。”
他把碗还给她，转过身，一瘸一拐地朝南边走去。阿伊莎站在寨门口，看着他的背影越来越远，越来越小，最后变成一个黑点，消失在大漠的尽头。
她没有哭。阿伊莎不会哭，至少不会在别人面前哭。但她站在那里，站了很久。久到太阳从东边移到了头顶，久到她的影子从身后移到了身前。
阿伊莎是最后一个走的。她说要等雪化完，雪化完了又说要等路干，路干了又说要等叶迦尘的手好。叶迦尘的手一直没好，但她不能再等了。圣火宗的信使已经来了三趟，每一趟都比上一趟急。
“我走了。”她站在寨门口，手里没有茶，没有酒，什么都没有。
叶迦尘站在她面前，手里握着那柄火纹剑。剑是她的，她送给他的，但他现在握着它，像是握着她的手。“这柄剑，还给你。”
“不还。它是你的。”
“它不是我的。它是圣火宗的。”
阿伊莎看着他，看了很久。她伸出手，握住剑柄。两个人的手碰在一起，她的手是凉的，他的手也是凉的——他没有内力了，手心不再发热。
“你留着。”她说，“我走了，你看着它，就当看着我。”
叶迦尘松开手，把剑递给她。“你留着。我走了，你看着它，就当看着我。”
阿伊莎接过剑，握在手里。剑柄是温的，带着他的体温。她把剑挂在腰间，转过身，翻身上马。
“叶迦尘。”
“嗯。”
“你心里那个人是苏清玉。我知道。但我在你心里，还有一点点位置吗？”
叶迦尘沉默了很久。“有。”
“多大？”
“这么大。”他伸出手，拇指和食指比了一个圈。很小，但够放一个名字。
阿伊莎看着那个圈，笑了。不是苦笑，不是冷笑，是一种很轻的、很短的笑，像大漠里偶尔吹过的一阵风。她骑着马，朝北边走去。赤金色的长袍在晨风中飘动，像一面正在远去的旗。
叶迦尘站在寨门口，看着她的背影越来越远，越来越小，最后变成一个金点，消失在大漠的尽头。
他没有哭。但他站在那里，站了很久。
苏清玉走过来，站在他旁边。“你难过？”
“有一点。”
“一点是多少？”
“这么大。”他伸出手，拇指和食指比了一个圈。和刚才一样大。
苏清玉看着那个圈，嘴角弯了一下。“够了。够放一个名字。”
两个人站在寨门口，看着那条空荡荡的山道，谁都没有说话。风吹过老槐树，叶子沙沙作响。影的坟前，那根青色布条还在飘。
扎姆蹲在井台边，端着那碗永远喝不完的茶，眯着眼，看着寨门口的两个人。他喝了一口茶，茶是凉的，他没有皱眉。他站起来，一瘸一拐地走回了石屋，关上门。门缝里透出一线光，很细，很亮，像一把被抽出来的剑。
他坐在椅子上，把茶碗放在桌上，闭上眼睛。他想起很多年前的事。那时候他也送过一个人，也站在寨门口，看着那个人的背影越来越远，越来越小。那个人说，“我会回来的。”他没有回来。但这句话还在。
扎姆睁开眼睛，看着窗外。窗外，阳光很好。叶迦尘和苏清玉还站在寨门口，两只手垂在身侧，没有握在一起，但他们的影子握在一起。
他端起茶碗，喝了一口。茶是凉的，但他觉得，今天这碗茶，比平时甜。
北雪堂的三百骑兵走了。白狼走在最前面，手里握着长矛，矛尖在阳光下闪着冷光。他没有说话，没有说话的习惯。他只是骑着马，带着他的人，朝北边走去。
米里娅姆站在寨门口，看着那三百个白色的背影。她手里握着那柄短刀，刀柄上缠着那圈青色的布条。夜枭蹲在她旁边，手里握着磨刀石，磨着另一柄短刀。
“你舍不得他们？”夜枭问。
“不是舍不得。是谢谢。”
“谢什么？”
“谢他们来。谢他们走。”
夜枭看着她，嘴角弯了一下。“你长大了。”
“我早就长大了。”
“不。以前你只是老了。现在才是长大了。”
米里娅姆低下头，看着手里的短刀。刀柄上的布条已经脏了，边角起了毛，但颜色还是很亮，像新的一样。
“夜枭。”
“嗯。”
“你以后去哪儿？”
夜枭沉默了很久。“留下来。这里有人需要我。”
“谁？”
“你。”
米里娅姆看着他，看了很久。她的眼眶红了，但没有哭。她伸出手，握住了他的手。他的手是凉的，但她的手是暖的，暖得像春天的阳光。
“好。”她说，“留下来。”
夜枭笑了。不是苦笑，不是冷笑，是一种很轻的、很短的笑，像大漠里偶尔吹过的一阵风。
苏兰站在影的坟前，手里拿着那根青色布条。布条已经被风吹得褪色了，从青色变成了灰白色，但她没有换。她说，褪色了也是青色。
“你走了，茶碗还在。你走了，老槐树还在。你走了，我还在。”她把布条系在树枝上，打了个死结。“你以前说，看到这个颜色，就知道到家了。现在你到了。”
风吹过老槐树，叶子沙沙作响。布条在风中飘着，像在回答。
苏兰转过身，走回了石屋。门在她身后关上了，发出一声沉闷的响，像是把什么话关在了里面。
夜里，叶迦尘一个人坐在练武场上，手里没有剑，只有那本小本子。影留给他的，无形塔的暗桩名单。他把本子翻到第一页，看着那些密密麻麻的名字。这些人，有的在金剑堂，有的在新月堂，有的在圣火宗，有的在山岳会。他们不知道叶迦尘知道他们的名字。他们以为自己是安全的。
叶迦尘把本子合上，塞进怀里。他没有告诉任何人这本本子的存在。不是不信任，是不需要。这些人，他一个都不会动。不是因为他仁慈，是因为他不想变成影。影用这本本子控制了几十年，他要用这本本子结束这一切。
苏清玉走过来，在他旁边坐下。她手里没有茶，没有剑，什么都没有。她只是坐下来，靠在他的肩膀上。
“你不睡？”
“不睡。”
“想什么？”
“想以后。”
“以后怎么了？”
叶迦尘看着天上的月亮。月亮很圆，很亮，照得整个练武场像铺了一层银霜。
“以后没有仗打了。以后要种地，要养马，要修寨墙。以后要活着，让身边的人也活着。”
苏清玉把他的手臂拉过来，抱在怀里。“那就活着。”
叶迦尘低下头，看着她。月光照在她脸上，把她的脸照得像一块被冻住的冰，但她的眼睛是热的，热得像两团被压在石头下面的火。
“你什么时候学会说这种话了？”
“在北雪堂。老人教的。”
“老人教你练剑，不是教你说话。”
“练剑练到一定境界，说话也会变。”
叶迦尘笑了。苏清玉也笑了。两个人坐在练武场上，靠着彼此，看着天上的月亮。
风吹过老槐树，叶子沙沙作响。
影的坟前，那根青色布条还在飘。
老槐树的枝头上，一只麻雀醒了，叫了一声，又睡了。