叶迦尘回来的第二天，苏兰在厨房里炖了一大锅羊肉汤。汤是白的，上面漂着一层金黄色的油，热气从锅盖的缝隙里钻出来，把整间厨房熏得像仙境。阿娜希塔在切萝卜，刀很快，切得很薄，每一片都透光。影不在了，但厨房里还是挤满了人——苏清玉在烧火，米里娅姆在洗碗，夜枭在劈柴，扎姆在喝茶。锅里的汤咕嘟咕嘟地响着，像在唱歌。
“你祖父长什么样？”苏兰问，手里拿着锅铲，在汤里搅了搅。
叶迦尘坐在厨房门槛上，手里端着那柄火纹剑。剑是祖父还给他的，父亲留下的，他还没有挂起来，只是握在手里，用一块布慢慢地擦着。剑身很亮，能照出他的脸。
“老。很老。头发全白了，背驼了，手也抖了。但他眼睛很亮，和我父亲一样。”
苏兰的手停了一下。“你父亲的眼睛也很亮？”
“老贾说的。我没见过他。”
苏兰把锅铲放下，走过来，蹲在他面前，看着他的眼睛。“你的眼睛也很亮。和你父亲一样。”
叶迦尘抬起头，看着母亲的脸。她的脸上有皱纹，有疲惫，有二十年分离留下的痕迹，但她的眼睛很亮，亮得像两颗被擦干净的星星。
“你见过我父亲？”
“见过。在大漠里。他受了伤，躺在沙地上，血流了一地。我救了他。他醒了，看着我的眼睛，说，‘你的眼睛很亮。’我说，‘你的也很亮。’他说，‘那我们的孩子，眼睛会更亮。’”
叶迦尘低下头，看着手里的剑。剑身上映出他的脸，很年轻，但眼睛不年轻了。那双眼睛里有太多东西——大漠的风沙，雪山的寒冷，地窖的黑暗，还有那些来来去去的人。影，法赫德，扎希尔，阿伊莎，老贾，祖父。
“他的眼睛比我亮。”叶迦尘说。
苏兰伸出手，摸了摸他的脸。“不。你的比他亮。因为你看到了他没有看到的东西。”
“什么？”
“和平。”
叶迦尘没有说话。他把剑插回腰间，站起来，把苏兰从地上扶起来。“汤要糊了。”
苏兰转过身，跑回灶台前，掀起锅盖。汤没有糊，但汤面上的油被热气吹散了，露出一层白色的汤底。她用勺子搅了搅，加了一把盐，又加了一把香菜。
“吃饭了！”她朝院子里喊了一声。
院子里的人涌进厨房。苏清玉端着一碗汤，坐在叶迦尘旁边。米里娅姆端着一碗汤，蹲在门槛上。夜枭端着一碗汤，靠在门框上。扎姆端着那碗永远喝不完的茶，眯着眼，站在角落里。阿娜希塔端着一碗汤，坐在影常坐的那把椅子上。那把椅子是竹子的，影坐了一年，坐出了一个凹坑。她坐在那个凹坑里，靠在椅背上，闭上眼睛。
“汤好喝吗？”苏兰问。
“好喝。”所有人同时说。
苏兰笑了。不是苦笑，不是冷笑，是一种很温暖的、像春天的阳光一样的笑。
米里娅姆把汤碗放下，从怀里掏出那根青色布条，递给苏兰。“帮我系。”
苏兰接过布条，绕到米里娅姆身后，把她的头发拢起来，用布条扎住。她的手指很细，很巧，扎得很紧。扎好了，她退后一步，看了看。
“好看。”
米里娅姆摸了摸头发，布条在发梢轻轻飘动，青色的，和苏清玉扎头发的布条是一个颜色。
“谢谢。”
“不用谢。”
苏清玉看着米里娅姆头发上的布条，嘴角弯了一下。她从自己头发上解下那根青色布条，递给米里娅姆。
“给你。两根一样，系在一起，更好看。”
米里娅姆接过布条，握在手心里。布条是温的，带着苏清玉的体温。她把两根布条系在一起，扎在头发上。青色的，两根，在发梢轻轻飘动，像两只蝴蝶。