叶迦尘把帛书看了三遍。他把帛书卷起来，塞进怀里，贴着那块刻着“玉”字的石头。
“它醒了，说明我活过了？”
“说明你还在活。”
米里娅姆蹲在石室门口，抱着膝盖，看着壁炉里的火。火在跳，一跳一跳的，像在跳舞。她的手里没有短刀，短刀插在腰间，她的手垂在身侧，手指微微蜷着。她的头发上扎着两根青色布条，在火光中轻轻飘动。
娜塔莎蹲在她旁边，手里端着一杯酒。酒是红的，像血。
“你不进去？”娜塔莎问。
“不去。”
“为什么？”
“他们说话，我听不懂。”
娜塔莎看着她，嘴角弯了一下。“你听得懂。你只是不想懂。”
米里娅姆低下头，看着自己的手。手上什么都没有，没有刀，没有剑，没有需要她还命的人。但她不觉得空。她把手指插进头发里，摸了摸那两根青色布条，感受着那些粗糙的纹路。
“娜塔莎。”
“嗯。”
“你在这里住了多久？”
娜塔莎想了想。“二十年。从西武林盟逃出来的时候，我是个小兵。老人收留了我，给我酒喝，给我饭吃，给我地方住。他说，留下来，这里没有人会杀你。”
米里娅姆看着她，看了很久。“你恨西武林盟吗？”
“恨过。”
“现在呢？”
“现在不恨了。”娜塔莎喝了一口酒，“恨一个人太累了。我还有更重要的事要做。”
“什么事？”
“活着。让身边的人也活着。”
米里娅姆伸出手，握住了她的手。娜塔莎的手是凉的，但米里娅姆的手是暖的，暖得像春天的阳光。
“你活着。”米里娅姆说。
娜塔莎看着她，笑了。“你也活着。”
夜里，叶迦尘一个人坐在北雪堂的石室里，手里端着那卷帛书。壁炉里的火烧得很旺，把整间屋子烤得像春天。他把帛书摊在膝盖上，一个字一个字地看。月无痕的字很老，一笔一划都在发抖，和他祖父的字一样。
“心脉通了，人就会变。不是变强，是变真。真了，就知道自己是谁。知道了，就不会再迷。”
他合上帛书，塞进怀里。米里娅姆蹲在石室门口，抱着膝盖，看着他。她的手里没有短刀，短刀插在腰间，她的手垂在身侧，手指微微蜷着。
“你知道了？”
“知道了什么？”
“知道自己是谁。”
叶迦尘沉默了很久。他看着壁炉里的火，火在跳，一跳一跳的，像在跳舞。
“知道。我是叶迦尘。一个从圣火宗逃出来的杂役，一个练过新月玄功又散掉的人，一个有家、有朋友、有敌人的人。其他的，都不重要。”
米里娅姆看着他，嘴角弯了一下。“那就够了。”
两个人坐在石室里，对着壁炉里的火，谁都没有说话。风吹过窗户，发出呜呜的声音，像有人在唱歌。
老人站在走廊里，手里端着那杯已经凉透了的茶。娜塔莎站在他旁边，手里端着那杯已经喝完了的酒。
“他会成为什么？”娜塔莎问。
老人沉默了很久。“成为他自己。”
“够了吗？”
“够了。成为自己，比成为什么人都难。”