“谁给你的？”
“我母亲。她还活着。她没有死。鬼骗了你。”
夜枭的手停了一下。磨刀石从手里滑落，掉在地上，发出一声闷响。他站起来，一瘸一拐地朝石屋走去。米里娅姆跟在后面，看着他推开门，看着他站在床前，看着那个瘦得只剩一把骨头的女人，看着她的眼睛。
两个人对视了很久。谁都没有说话。
“夜枭。”女人的声音很轻，轻得像风吹过沙地。
“阿燕。”夜枭的声音在发抖，“你还活着。”
“活着。”
夜枭跪了下来，跪在床边，把脸埋进女人的手里。他没有哭，但他的肩膀在发抖。女人抱着他的头，像抱着一个刚出生的婴儿，像抱着一个等了二十年才等到的梦。
“我找了你好久。”夜枭的声音闷在她的手心里，“鬼说你死了。我信了。我不该信。”
“不怪你。是他的错。他一直不让我们在一起。”
夜枭抬起头，看着她的脸。那张脸很瘦，颧骨凸出，眼窝深陷，但眼睛很亮，亮得像两颗被擦干净的星星。
“他还活着。我会杀了他。”
“不要。”女人伸出手，摸了摸他的脸，“不要杀人。我们已经等了二十年，不差这几天。你活着，我活着，米里娅姆活着。够了。”
夜枭看着她，看了很久。他的嘴角弯了一下，不是笑，是一种比笑更深的东西。他站起来，坐在床沿上，握着她的手。她的手很凉，但他的心很热。
米里娅姆蹲在门口，抱着膝盖，看着父母坐在一起，看着他们的手握在一起，看着夜枭的眼泪一滴一滴地落下来。她没有哭。米里娅姆不会哭。但她把手伸进怀里，摸到了那根青色布条——苏兰给她的，系在头发上的那根。布条是温的，带着她的体温。她把它握在手心里，握得很紧。
夜里，叶迦尘一个人坐在影的坟前，手里端着两杯茶。一杯给自己，一杯给影。茶是热的，热气在月光中像一缕细细的白烟。
“影，夜枭是米里娅姆的父亲。鬼骗了他二十年。现在他们相认了。你活着的时候，知道这件事吗？”
他把另一杯茶洒在坟前，洒在老槐树的根上。茶水渗进土里，很快就不见了。
“你喝不到了。但我替你喝了。”
苏清玉走过来，在他旁边坐下。她手里没有粥，没有茶，什么都没有。她只是坐下来，靠在他的肩膀上。
“米里娅姆找到父亲了。你高兴吗？”
“高兴。但她还有母亲。两个人，都活着。比什么都强。”
苏清玉伸出手，握住了他的手。她的手是凉的，但握久了就热了。
“你也有母亲。也有父亲。也有祖父。也有朋友。也有我。”
叶迦尘转过头，看着她。月光照在她脸上，把她的脸照得像一块被冻住的冰，但她的眼睛是热的，热得像两团被压在石头下面的火。
“所以我很高兴。”
两个人坐在影的坟前，握着彼此的手，看着天上的月亮。风吹过老槐树，叶子沙沙作响。影的坟前，那根青色布条还在飘。
扎姆站在石屋门口，端着那碗永远喝不完的茶，眯着眼，看着影坟前的两个人。他喝了一口茶，茶是凉的，他没有皱眉。他转过身，一瘸一拐地走回了石屋，关上门。门缝里透出一线光，很细，很亮，像一把被抽出来的剑。
他坐在椅子上，把茶碗放在桌上，闭上眼睛。他想起很多年前的事。那时候他也坐在坟前，也握着一个人的手，也看着天上的月亮。那个人说，“你会不会忘记我？”他说，“不会。”那个人已经不在了。但这句话还在。
扎姆睁开眼睛，看着窗外。窗外，月光很好。叶迦尘和苏清玉还坐在影的坟前，两只手还握在一起。
他端起茶碗，喝了一口。茶是凉的，但他觉得，今天这碗茶，比平时甜，也比平时苦。