“你收留我？”雷蒙问。
“收。但有一条——不能再打仗了。”
雷蒙笑了。不是苦笑，不是冷笑，是一种很疲惫的、很无奈的、像走了很远很远的路、终于走不动了的人才会有的笑。“我打了二十年仗，杀了那么多人，抢了那么多地盘。到头来，什么都留不下。兵跑了，官撤了，连家都没有。我还打什么？”
叶迦尘看着他，看了很久。心脉在扩散，他感知到了雷蒙的情绪——不是愤怒，不是悲伤，是一种巨大的、无边的空虚。像一口干涸了二十年的井，终于被人往里看了一眼，里面什么都没有。
“你有家。”叶迦尘说。
“在哪里？”
“在东边。山岳会。”
雷蒙看着他，眼眶红了。他没有哭，但他伸出手，握住了叶迦尘的手。他的手很凉，像一块被遗忘在河边的石头。
“叶迦尘，我输了。”
“你没输。你只是换了一条路。”
雷蒙在碎石滩歇了一夜。叶迦尘给他熬了粥，苏清玉给他包扎了伤口，米里娅姆给他的马喂了草料。他喝了两碗粥，睡了一整夜，第二天早上醒来的时候，脸色好了很多。他站在岩石旁边，看着东方的晨光，看了很久。
“叶迦尘。”
“嗯。”
“商路不建了，但西武林盟不会放过你。大统领要的是整个新月沃土，不是我一个人的命。我不打了，他会派别人来打。换一个更狠的，更年轻的，更不怕死的。”
叶迦尘走到他旁边，和他并排站着。两个人看着东方的晨光，那道淡金色的光从地平线上升起来，一寸一寸地照亮了大漠。
“那就让他来。”
“你怎么打？”
“不打。给他留路。路留够了，他就不打了。”
雷蒙转过头，看着他。晨光照在叶迦尘的脸上，把他的轮廓照得很深。他的眼睛很亮，不是那种烧过了头的炭火，是另一种亮，像被水洗过的月亮，清清冷冷的，不刺眼，但很干净。
“你比我会打仗。”
“我不打仗。我只活人。”
雷蒙没有再说。他翻身上马，拉着缰绳，朝着东边走去。走了很远，他没有回头。叶迦尘站在岩石旁边，看着他的背影越来越远，越来越小，最后变成一个黑点，消失在大漠的尽头。风吹过来，卷着沙粒，打在脸上，痒痒的。
苏清玉走过来，站在他旁边。“他一个人，能走到山岳会吗？”
“能。因为他知道，东边有人在等他。”
米里娅姆牵着三匹马走过来，小灰不听话，一路上不停地甩头，黑风走在最前面，枣红马跟在后面。
“走吧。家里还有事。”
三个人，三匹马，朝着东边走去。走了五天，到了山岳会。扎姆站在寨门口，端着那碗永远喝不完的茶，眯着眼，看着三个人从山道上走下来。他喝了一口茶，茶是凉的，他没有皱眉。
“回来了？”
“回来了。”叶迦尘从马上跳下来。
“雷蒙到了。他住在马厩旁边的石屋里，和夜枭挨着。他说，不打仗了，想学种地。”
叶迦尘笑了。“让他学。学不会，多学几遍。”
扎姆看了他一眼，嘴角弯了一下。“你变了。”
“哪里变了？”
“以前的你，不会收留打过你的人。”
叶迦尘走进院子，走过老槐树，走过影的坟，走过井台。老槐树上的青色布条又多了几根，有的是阿娜希塔系的，有的是苏兰系的，有的是蛛母系的。风一吹，十几根青色的布条同时飘动，像一面一面小小的旗。
“因为以前的我，没有家。现在的我，有了。”