三号镜面上那行字熄灭后，移动基地安静了很久。
第二天早上，阳光照进舷窗，白得像什么事都没发生过。厨房里有水烧开的声音，训练室那边传来老刀骂人的嗓门，豆豆背着小书包站在门口，尾巴晃得很不服气。
陈雨拦住它，把书包带子重新扣好。
豆豆仰着脸，嘴撅得能挂油壶：“灯姐姐都来了，还不放假吗？”
苏鸢刚从走廊经过，脚步一顿，脸上难得露出一点尴尬。她身后那层淡淡的光晕晃了晃，像被豆豆一句话戳得不知道该亮还是该灭。
陈雨蹲下，捏了捏豆豆的脸：“上学。”
豆豆委屈地看向我。
我本来想笑，可笑意刚到嘴边，就停住了。
太正常了。
正常得让人害怕。
长夜给了我们七天。可它没有扑上来，没有撕开基地，也没有让阴影爬满墙壁。它只是离开了，像真的在等我们作出选择。
归途坐在餐桌边，双手抱着杯子。她身上的小门都闭着，只有最靠近心口的那扇门，偶尔轻轻抖一下。
陈雨低声对我说：“给她煮点面吧。她昨晚什么都没吃。”
我点头，进了厨房。
水开了，白雾扑到脸上。我拿起盐罐，手指却停在半空。
陈雨平时煮面放几勺盐？
这个问题本来不该存在。
我吃过她煮的面很多次。她懒得做饭的时候，就煮面，清汤里卧一个蛋，撒一点葱花。豆豆嫌淡，她就给豆豆多滴两滴酱油。我坐在桌边，看她把碗推过来。
我知道这些。
可我想不起味道。
不是忘了她煮过面，也不是忘了她站在灶台前的样子。那些画面都在脑子里，清清楚楚，像档案，像照片。
可那碗面的热气、盐味、咽下去时胃里一点点暖起来的感觉，全没了。
我握着盐罐，指节慢慢发紧。
“李默？”陈雨在门口叫我。
我回过神，把面下锅，尽量让声音平稳：“你煮面一般放多少盐？”
陈雨眨了眨眼：“半勺啊。”
她笑了一下：“你今天怎么问这个？”
我也笑：“怕煮咸。”
她看着我，笑意没退，眼神却慢慢沉了下去。
面煮好后，我端着碗出去。手里的瓷碗很烫，我知道它烫，可那种热意像隔了一层塑料膜，只能被我判断，不能被我感到。
我把碗放到归途面前。她小声说了句谢谢，拿起筷子，却没动。
我坐下，看见豆豆从门缝里探头。它被陈雨赶去上学，走到一半又偷溜回来，耳朵垂着，眼巴巴地盯着锅。
我伸手抱了它一下。
按理说，豆豆身上很暖，毛会蹭得我手臂发痒。它每次靠过来，都会带着一点太阳晒过的味道。
可这一刻，我只知道它在我怀里。
温度模糊了。
重量也模糊了。
陈雨靠在我肩膀上打瞌睡时的重量，母亲笑起来时眼角皱纹弯起的弧度，很多我以为一辈子都不会丢的东西，都像被人用水洗过，颜色一点点变淡。
我低下头，不想让陈雨看见。
可她还是看见了。
她什么都没问，只是起身回厨房，端出我的那碗面，在我面前放下。
我刚吃一口，整张脸都僵了。
咸。
咸得发苦，咸得舌根发麻，连喉咙都被呛了一下。我捂住嘴，眼泪差点被逼出来。
豆豆吓得往后跳：“爸爸中毒了？”
陈雨坐在我对面，眼圈有点红，语气却很凶：“记住这个。”
我抬头看她。
她盯着我，一字一句说：“太咸的面。以后忘了一切都可以，别忘了被我用多盐呛到的感觉。”
我喉咙发紧，说不出话。
那股咸味还在，粗暴、苦涩、难受，却真实得要命。它像一根钉子，硬生生钉进了正在褪色的早晨。
归途安静地看着我们。
她身侧一扇微缩的小门忽然自行打开了一条缝。门里飘出很淡的面汤味，热乎乎的，带着葱香。
归途低头看着那扇门，声音轻得像怕惊醒什么：“这是一个人最后记得的味道。”
“家里的饭。”
门缝里有很小的光闪了一下，又缩回去。