“学不会这番语，耽误了咱大明抢金子。咱打断你的腿！”
夜深人静。
燕王府的书房里。火盆里的炭烧得通红。
朱棣没睡。
他脱了外袍。只穿着一件白色的单衣。
领口敞着。露出结实的胸膛。
面前的书桌上，点了三根粗大的牛油蜡烛。
烛火跳动。把他的影子拉得老长，投在背后的白墙上。
朱棣下巴上长出了一层青黑色的硬胡茬。
他双手抓着那本红皮的《西班牙语速成》。
眼珠子里布满红血丝。
大明最狠的塞王。连死都不怕的硬汉。
现在对着一本巴掌大的小册子。愁得直搓脸。
粗糙的手掌搓在脸皮上，发出沙沙的响声。
“这特娘的都是些什么鸟语……”
朱棣咬着牙。声音含混。
他低头看着书页。
上面印着一句简单的交际语。底下贴心地配了汉字谐音。
“H-o-l-a。奥拉？”
朱棣跟着拼。舌头在嘴里僵硬地打了个卷。
发出的声音像破锣。
“这意思是……你好？”
他烦躁地翻过一页。
这帮番子有毛病吧，打个招呼舌头还得拐个弯。
视线往下扫。
停在一个实用的审问词汇上。
“Matar。马……塔……尔？”
旁边写着明晃晃的两个汉字：杀戮。
朱棣盯着这个词。
他拿起蘸满墨汁的毛笔。在一旁的生宣上。歪歪扭扭地画着这几个字母。
画得像几条扭在一起的蚯蚓。
墨汁滴下来。砸在纸上，晕成一团黑斑。
“马塔尔……马塔尔……”
朱棣像和尚念经一样。一遍遍嘟囔着。
脑子里一团乱麻。
他满脑子都是草原上的弯刀和烈马。怎么也塞不进这些乱七八糟的发音。
读着读着，舌头打了结。直接咬了腮帮子一口。
一丝血腥味在嘴里散开。
朱棣疼得倒抽一口冷气。
他把毛笔往桌上一扔。
笔杆弹了一下，滚到桌沿。掉在地上。
墨水溅在靴子上。他没管。
他双手插进乱糟糟的头发里。
用力抓了一把。
指甲刮在头皮上，抠下几片白色的头皮屑。落在白单衣的肩膀上。
大航海。美洲。
他还没上船。就已经快被这本红皮书逼疯了。
书房外。秋虫唧唧地叫着。
朱棣看着桌上那密密麻麻的字母。
终于扛不住了。
他猛地往后一仰。靠在椅背上。
这位未来要横扫天下的澳洲王。
在这异国语言的折磨下。
仰着头。对着书房结着蜘蛛网的房梁。
发出了一声凄厉绝望的哀嚎。