“嗯。”
“甩掉了？”
“甩掉了。”
方姐手里的韭菜停了一下，侧头看了他一眼。
“怎么甩的？”
赵卫东把择好的韭菜拢了拢，端起来往灶房里走。
“走岔路，钻了林子。”
方姐站起来跟在他后头，在灶房门口站住了，看着他蹲在水盆边洗韭菜。
水声哗哗的，韭菜叶子在水里散开来又聚拢，绿茵茵的一片。
“卫东，”方姐靠着门框说，“你甩得也太干净了。”
赵卫东把洗好的韭菜捞出来沥水，没抬头。
“他们踩的点我都熟，绕两下就绕开了。”
方姐没有再问了。
她站在门口看着他把韭菜切成段，码进碗里，又看着他站起来把刀在水盆里涮了涮，搁回案板上。
“卫东。”
“嗯？”
“你到底有什么本事？”
赵卫东把刀搁好了，转过身来看着她。
灶房里的光从窗纸外面透进来，照在他脸上，把他的表情照得平平的，没有什么起伏。
他笑了一下。
“方姐，有些事，说出来就不灵了。”
方姐看了他一会儿，然后别开了目光。
她没有再追问，只是把搭在胳膊上的一件外套紧了紧，转身走了。
走到后门口的时候她停了一步，没有回头。
“下次出城，提前跟我说一声，我安排人接应你。”
赵卫东站在灶房里，隔着一道门槛，看着她的背影消失在门外的暮色里。
他把案板上那碗切好的韭菜端起来，搁进灶台旁边的竹筐里，伸手擦了一下案板上的水渍。
同一天夜里，城西一处不挂牌子的办公室里，黄雀坐在桌子后面，手里夹着一根没点的烟，听完对面那个灰衣服男人的汇报。
灰衣服男人把话说完之后退了一步站着，等着他开口。
黄雀把手里的烟卷放在桌上，转了转，烟卷在桌面滚了半圈，又停了。
他抬起头来看着墙壁上挂着的那张城区地图。
“跟丢了两次？”
“是。”
“第一次在小巷子里？”
“是。”
“第二次在杨树林里？”
“是。”
黄雀把桌子上的烟卷拿起来，捏在指间，看着烟卷上那根没燃过的纸头。
“他身边有没有同伙？”
“没有。”
“有没有坐车？”
“没有。”
“有没有进过任何房子？”
“没有。”
黄雀不说话了。
他把烟卷叼在嘴里，划了一根火柴点着了，吸了一口，烟雾从鼻腔里出来，在灯光底下散成薄薄的一片。
他把烟灰弹进桌上的烟灰缸里，把那张城区地图重新看了一遍——赵卫东那两条路线，巷子和杨树林，他都认得，但无论哪个点，都没有能让一个人凭空消失的出口。
他把烟按灭在烟灰缸里，抬起头来。
“赵卫东这个人，”他说，“有邪门的地方。”
灰衣服男人站在那里没有接话。
黄雀又沉默了几秒钟，把烟灰缸往桌子中间推了推。
“建议重点监控。”
他站起来走到窗边，把窗户推开了一道缝。
夜风灌进来，把他桌上的几张纸吹得哗哗翻了两下。
他伸手把那几张纸按住了，目光还落在窗外那些暗灰色的屋顶和胡同的轮廓线上。
“下次，多派两个人。”
灰衣服男人应了一声，转身退出了房间。
门在他身后合上了，发出轻微的一响。
黄雀站在窗边没有动，看着窗外那些层层叠叠的屋顶被月光切成明暗交错的块面，手指在窗台上轻轻叩了两下。
他把烟盒从兜里摸出来，倒了一支新的叼上，又把火柴盒拿在手里翻了个面，看着上面印着的那个“北平火柴厂”字样。
火光亮起来的一瞬间，他把烟点着了，然后把火柴甩灭了，丢进窗台底下的灰盆里。
烟在他指间慢慢烧着，灰烬落下来，碎成了一小片一小片的，被夜风一吹就散了。