雨下了三天，护城河的水漫过老码头，淹了半截石阶。
陈默蹲在河滩上，膝盖顶着湿冷的淤泥。警戒线外有围观的人举着手机，闪光灯像垂死的萤火虫，在他余光里一明一灭。
他没理会。
他的注意力全在死者手里。
那是一个四十岁左右的男人，穿深蓝色冲锋衣，面部肿胀，嘴唇乌紫，像是溺水后又被冲上岸。但真正诡异的，是他右手死死攥着一张拍立得照片。
照片朝外，对着陈默。
法医林晚戴着乳胶手套，小心翼翼地把照片从尸体指缝间抽出来。塑料相纸发出轻微的“咯吱”声，像骨头断裂。
“又是拍立得。”林晚没抬头，声音被雨幕压得有些闷，“和前三具一样，失踪前收到过死亡预告照片。这次照片上……是他自己。”
陈默没说话。他的目光越过林晚，落在尸体身后的河滩上。
那里有一串脚印。很浅，被雨水冲得几乎看不见，但陈默看得很清楚。
他对林晚说：“拍照的人，站过这里。”
林晚抬起头：“你确定？”
“鞋码42，体重70公斤左右，右脚着力偏重，习惯性外八。”陈默站起来，雨水顺着他的短风衣下摆滴落，“拍照的人身高在一米七八到一米八之间。他在这里站了至少十分钟，等死者断气，才按下快门。”
林晚皱了下眉：“你连脚印都能算出来？”
“超忆症。”陈默指了指自己的太阳穴，“你不会忘的事，我也忘不了。”
他说这话时，喉咙有些发紧。
因为他忘了一件事。
他忘记了五年前妻子死的那一晚。
林晚没追问。她翻过照片，手突然顿住了。
陈默看见她的瞳孔缩了一下。
“怎么了？”
林晚没回答，只是把照片翻过来，递到他面前。
照片背面，用红色墨水写着一行字。
字迹歪斜，像是在颠簸中匆忙写下的：
下一个，陈默。
陈默没动。
雨声忽然变得很远，像隔了一层浸水的棉布。他的视线死死钉在照片背面，那四个字像烧红的烙铁，从他视网膜一路烫进大脑皮层。
“陈默？”林晚在喊他。
他没应。
他缓缓接过照片，翻转过来。
照片上，死者仰面躺在河滩上，眼睛半睁，嘴唇微张，正是现在这个姿势。拍摄角度，就是陈默刚刚站过的位置。
也就是说，这张照片，是有人站在陈默现在所在的位置拍下的。
但照片里的死者已经死了。
而照片拍摄的时间，应该是在死者死亡之后、尸体被发现之前。
也就是说——
凶手站在这里，拍下了自己杀死的猎物。
然后他把这张照片，塞进了死者手里。
陈默的手指不自觉地收紧，相纸边缘割进他的指腹。
“前三起也是这样？”他问。
“一样。”林晚说，“每个死者失踪三天后，尸体被发现，手里都握着一张拍立得。照片上是他们自己的死亡现场，拍摄角度和尸体被发现时完全一致。”
“背面呢？”
“都写着下一个目标的名字。”
陈默看着她。
林晚垂下眼：“前三个死者手里照片背面写的，分别是第二、第三、第四个死者的名字。而第三具尸体手里那张，背面写的是你的名字。”
陈默沉默了一会儿，问：“第一具尸体手里的照片，背面写的是谁？”
林晚抿了抿嘴唇：“一个还没找到的人。叫赵明远，四天前报案失踪。”
陈默点头。
也就是说，这是一场接力赛。
每一个死者，都是下一个人的死亡预告。
而他是第四张照片上被写下名字的人。
“陈默。”林晚的声音突然变得很轻，“照片里，还有别的。”
陈默低头，重新看向照片。
雨滴落在照片表面，顺着死者青白的脸滑下去，像一行泪。
就在这时，他看见了。
照片的角落，河滩边的老码头石阶上，站着一个女人。
背影。
长发，白裙，没有撑伞。
她站在雨里，面朝河面，像是在等什么人。
陈默的呼吸停了一瞬。
他的大脑里，无数碎片像失控的幻灯片一样疯狂翻涌——
白裙子。
雨夜。
隧道口。
急刹车的声音。