然后他找到了，一种来自更深层的、更细微的震动。从他的脚底，从地板的裂缝中，从整个工坊的地基深处，缓缓涌上来。不热，不冷，但有一种存在感——像是有人在远处轻轻拨动了一根连接在他脊椎上的琴弦。
他顺着那根弦往下沉。
黑暗中，他看到了光。不是眼睛看到的，是精神感知到的。一片广袤无垠的、由无数光点组成的海洋，在他脚下延伸。大部分光点是黯淡的，像被蒙上了灰尘。但有一小部分，小到几乎可以忽略的在微微闪烁。像夜空中最远的那颗星。
那是……
那是你我的土地。孔子的声音在他意识中响起，带着一种庄严的温柔。那是你血脉所系的土地。虽已沉没，虽已破碎，但从未消亡。
林萧睁开眼睛的时候，发现自己的脸上湿了。他不知道自己为什么哭。那片土地他从未见过，这个时代他从未经历。但当他触碰到那些光点的瞬间，一种巨大的、无法言说的情感涌了上来。不是悲伤，不是愤怒，而是，归属感。
他终于知道，自己为什么能听懂这个世界的语言，为什么能感知到暗晶的波动，为什么能在绝境中觉醒英灵。
因为那片沉没的大陆，一直在等他。
夫子。林萧的声音有些沙哑，我以后每天都练。
然后孔子又补充了一句：不过，养气只是基础。明日，吾教你射箭。
君子六艺：礼、乐、射、御、书、数。汝既为吾之门生，六艺不可废。
林萧低头看了看自己瘦弱的胳膊。夫子，我一个程序员，你让我射箭？
程序员，何谓也？
就是，写代码的。坐在电脑前，一天不动的那种。
如此，更需习射。孔子的语气不容疑，君子不器。汝不可只做一器。
第二天，林萧在工坊的废墟中翻出了一堆废铁管和弹簧，用捡来的麻绳和破布，拼凑出了一把简易弓箭。弓身是一根弯曲的蒸汽管道，弓弦是拧紧的麻绳，箭杆是削尖的铁管碎片。
他拉开弓弦，瞄准十米外墙上的一块锈斑。
放。箭矢偏了至少半米，叮当一声撞在墙上，弹飞了。
再来。孔子的声音很平静。
林萧又射了一箭。这次偏了三十厘米。
再来。偏了二十厘米。
再来。偏了十厘米。
当他的手酸得几乎抬不起来的时候，孔子忽然开口：停。汝可知方才为何渐近？
因为熟练了？
非也。因为汝之心，渐渐静了。
林萧愣住了。
射箭，不在手，不在眼，在心。孔子的虚影走到他身边，抬起手，虚虚地指向心。心静，则箭正。心乱，则箭偏。汝方才射箭之时，前三箭在想着如何射中，后三箭只是。这便是区别。
林萧沉默了片刻，然后重新拉开弓弦。
这一次，他不再去想是十环还是九环，不去想姿势对不对，不去想手臂酸不酸。他只是看着那块锈斑。
放。
箭矢钉在了锈斑的边缘。
差了不到五厘米。
卧槽。林萧看着自己的手。
可教也。
这一次，林萧觉得这句话里的赞许比前几次都多。而他没有注意到的是，在工坊的窗外，一个佝偻的身影正透过破碎的玻璃，盯着他手里的弓。那个身影的眼中，有惊讶，有好奇，还有一丝他看不懂的东西。