第二天，顾寒提前了半个时辰到。
他在石阶上坐着，把袖子放下来盖住手，缩着脖子。风从巷口灌进来，比昨天更冷。
那三包辣条他只剩空袋子了。
他等了很久。久到他开始怀疑昨天那场相遇是不是自己饿出来的幻觉。
脚步声。
两个人，不是三个。
还是那件靛青棉袍，还是那两把刀——今天只带了一把，另一个提着个食盒。
那人在石阶另一头坐下，跟昨天同一个位置，分毫不差。
食盒打开，是两张烙饼，还有一小罐酱。
那人捏起一张饼，卷了点酱，咬了一口。嚼了几下，忽然停住，转过头看顾寒。
你吃了没？
顾寒摇头。
那人把手里的饼往前一递。
顾寒愣了半秒，接过来。
饼是凉的，但很实在，麦子的香味很足。他咬了一大口，嚼了三四下就咽了，噎得伸了下脖子。
那人看着他，慢慢地说：慢点。又没人跟你抢。
顾寒放慢了。
第二口他嚼了十几下。咽下去的时候，胃里那股空落落的绞劲儿松了一点。
那人把酱罐推过来。
顾寒蘸了一点。咸的，带点发酵的酸。
你昨天说，那人忽然开口，带个能换钱的。
带了。
顾寒把手伸进背包。
他摸到打火机的时候，指尖先碰到的是那个空辣条袋。他把它拨开，捏住了打火机。
塑料壳，透明的，能看见里面橙黄色的气管。
那人已经吃完了第二张饼，正在用手指头把掉在袍子上的饼渣一粒一粒粘起来，往嘴里送。
粘到第七粒的时候，顾寒把手摊开了。
打火机躺在他掌心。
那人低头看了一眼。
什么？
顾寒没说话。他把打火机拿起来，拇指按住那个小轮子，往下一搓。
火苗蹿起来一寸高。
蓝的，芯子里一点黄，稳稳地立在那儿，不晃，不灭。
巷子里的风正从他们中间穿过去。火苗歪了一下，又直起来。
那人的手停在半空。
第七粒饼渣还捏在他指尖。
顾寒把火苗往他手边送了送。那人缩了一下手，又停住，然后慢慢把指尖凑过去。
火苗舔到那粒饼渣。
饼渣黑了，卷了，焦了。
那人把手缩回去，看着自己黑掉的指尖，搓了搓。
然后他伸出手，两只手，掌心朝上，放在火苗两侧。
隔着一寸，不碰。
他就这样把手放在火边上，放了很久。久到顾寒的拇指开始发酸。
你放下吧。那人说，别费手。
顾寒松了拇指。火灭了。
那人没动。他的手还那么摊着，掌心朝上，像是在接什么已经没了的东西。
过了七八个呼吸，他才把手收回去，拢进袖子里。
你再打一次。
顾寒又打了一次。
再来。
又打。
再来。
打了第七次，那人才抬手：
他伸出手，做了一件顾寒没料到的事。
他把打火机要了过去。
那人把打火机捏在手里，翻来覆去地看。他看那个透明的外壳，看里面晃动的液体，看那个小轮子和轮子下面那块黑色的火石。
然后他自己把拇指按了上去。
火苗窜起来。
那人的拇指就在火苗正上方，被燎了一下。他了一声，手一抖，打火机掉在石阶上。
两把刀同时跨出一步。
别动！那人喝了一声。
两人停住。
那人弯腰捡起打火机，看了看自己的拇指——红了一小块。他把拇指含进嘴里吮了一下，然后重新捏住打火机，又按了一次。