铁门外面的声音停了。
不是走了。是商议。
沈既白贴着墙壁，耳朵贴在冰冷的土皮上。两个人，一高一矮，嗓音闷在泥土里，像两条蛇在交尾。她听不清字，但能听出语气——不急躁，不兴奋，像在确认一件早就知道的事。
夜三贴着墙根，枪管朝上，手指搭在扳机护圈外。他没扣进去，呼吸压得像一根线。
傅夜霆坐在床内侧，脊背抵墙，眼睛半阖。沈既白瞥见他右手指缝间夹着一片东西，薄如柳叶，在暗处泛着幽冷的铁光。
他们在找缝。夜三用气声说。
沈既白没应声。她的目光扫过安全屋的死角——东南角，墙上有一扇通风口，一尺见方，铁栅栏外是低洼的沟壑，风向正对着铁门。
她走到药架旁，竹篓倒扣，翻出两袋东西。一袋灰白，无味；一袋暗红，搓开之后辛辣冲鼻。她又从篓底摸出个小瓷瓶，里面晃荡着几滴透明液体——是去年用雪水蒸的薄荷脑油，只剩瓶底。
三样东西倒进空碗，筷子一搅，变成浅灰色的糊，像隔夜的粥。
夜三探头看了一眼，眉心拧成疙瘩，默默退开半步。
沈既白把糊装进扁平铁盒，盖子扣紧，布条缠了三圈。她走到通风口前，铁盒从栅栏缝隙塞出去，搁在外面突出的土台上。一根细麻绳系住盒盖，绳头拽回手里。
夜三看明白了。
多大劲？他问。
闻到就倒。沈既白把麻绳在指间绕了两圈，一盏茶。
夜三咽了口唾沫，把目光从绳子上撕开，重新钉回铁门。
外面的脚步声近了。重，实，伴随着手掌拍打土坡的闷响。那人在摸墙，从左到右，一寸一寸。
夜三的手指终于滑进扳机护圈，枪口对准门缝。他转头看沈既白，口型无声：
沈既白点头。
拍打声移到铁门正上方，停了。手在某一处反复试探，然后——
找到了。
声音很低，带着笑。
铁门被猛地一拽，锁闩在里面发出不堪重负的呻吟。泥土和沙石从门缝边缘簌簌往下落，像在下一场小型的雨。
夜三指节发白。
沈既白攥着麻绳的手微微用力，但没拉。盒子在通风口外，距离铁门三四步，风向正好从南往北卷。但风是活的，会转。她得等他们进门。
再等。气声。
撬锁声响了。金属咬金属，尖得像指甲刮过瓷盘。第一道锁闩地弹开，第二道在晃，嘎吱嘎吱，像老人的骨节。
夜三的枪口纹丝不动。
第二道崩开。
只剩最后一道。
沈既白把麻绳在手腕上缠了一圈，身体微倾，眼睛盯着栅栏缝隙。她看不见外面，但能听见呼吸声——不止一个，至少三个，在门外排成一排。
撬锁声停了。
一起。有人低喊。
合力。猛拽。巨响——
最后一道锁闩崩断，铁门朝内弹开。
夜三的枪响了。子弹擦着门框铁皮，火星四溅，外面一声闷哼，有人急退。但门已大开，月光泼进来，台阶上三个黑影轮廓分明。
沈既白一拽麻绳。
盒盖掀翻，浅灰色的糊暴露在夜风里。几乎无味，只有一丝极淡的药草气，被风卷着，顺着沟壑往铁门方向飘。