没人答，晨里没人。
他自己点了点头，把这句话咽回去了。
他站了一会儿。把烟锅别回腰上，走了。
摆摊的来了。
挑着绷布卷。
卷上系着昨儿的绳。
绳结是活扣，一抽就开。
他在自己的摊前站定。先看桩，再看桩上的绳痕。
绳痕勒进桩了。
他伸手在绳痕上摸了摸，摸完把手缩回来。
他解开绷布卷的绳，绳卷里还留着昨儿的折痕。
绷布上有昨儿溅的泥点。一点一点，在布角上。
布角上有两块补丁，补丁上也有泥点。
他把绷布展开，泥点展平了，还是那几点。
泥点留着吧。
他把掸子搁回筐里，没掸。
绷布挂起来，棚梁架好，麻绳一勒，布就张了。
泥点迎着日头。
看不出是新是旧。
棚脚搬出来，对准了昨儿的窝。
棚脚进了窝，严丝合缝，像没动过。
他拿脚踩了踩窝边的土，把缝填平了。
他摆货。
碗一只一只摆。
口朝着一个方向。
摆完退后半步对了对间距，才坐进棚里。
坐进棚里，他又望了一眼新桩眼的方向。
棚布的影子罩下来，把半个摊子罩在阴里。
街尾，郝闲站着看。
街尾的地势高半尺。
外圈一眼望得全。
后生数桩。
村人蹲下又站起。
摆摊的开棚。
新桩眼边的土，颜色比四周深。
他看的时候，街上响起了第二声锅响。
看了有一会儿，他往道那头去了。
道上的露水还汪着，映着天光，也映着桩影。
巷口的老槐让日头照出了一层毛边。
外圈口上，几个新桩眼杵在那儿。土翻上来，一镢一镢的痕，茬口新鲜。
新桩眼的眼口圆，圆得规整，是用心杵的。眼和眼之间的空当一般宽。
杵眼的地方选得巧，不占道也不碍摊。杵眼的人来回走过，脚印浅得看不清。
桩还没砸进去，眼是先杵下的，没留话，也没留名。
新桩眼旁边，昨儿的担子印让露水浸得模糊。
新的眼，旧的印，挨在一起。
扫街的扫到新桩眼边上，扫帚绕开了，没扫进去。
露水汪在新桩眼里，和旧桩眼里的一样亮。
新桩眼杵在道口显眼的地方。进来的人头一眼就望得见。
望得见，没人动。
土就那样翻着。
村人又走了回来。他没先回家，在新桩眼边蹲下了。
他捻起一点眼边的土，指头上搓开，颜色深。土渣从指缝里落回去，落回新翻的眼边上。
他又把手竖起来，探了探眼口。手指到指节就停了，新眼不算浅，边上的茬子还齐。
圆口，不浅。是懂行的。
他拍了拍手，站起来。风过外圈，新翻的土腥气淡淡的。
他往自家棚去了。影子过了道，拐进巷，不见了。
摆摊的从棚里望出来，望见村人蹲过的那个眼。
日头升高了一竿，桩眼里的露水开始发银。
桩眼里的土，是新翻的。