沈砚没应声。
他低头看着自己的掌心。"人道"二字在烧，字底的青白痕在颤，五万截骨头碎片在共振。他看着无名的空掌心，看着那张白纸，看着那块未经染色的布。
"不刻"人"。"他说，声音不大，但稳，像石头，从地底浮上来，带着回响。
"不刻"己"。"
"不刻"道"。"
"不刻"偿"。"
他伸出左手，食指蘸着自己嘴角的血，血是黑的，浓稠如墨，像墨汁，像陈年的锈。他在无名的空掌心，写下一个字。
不是"人"，不是"己"，不是"道"，不是"偿"。
是"问"。
一撇，一捺，底下一横，像托，像撑，像一个人站在碑前，问"我是谁"，问"我从哪来"，问"我到哪去"，问"天道是谁立的"，问"规矩是谁写的"，问"我为什么是废料"，问"我为什么不能是碑"。
无名浑身一颤。
空掌心在烫，像揣着一块刚出炉的炭，像握着一颗将灭未灭的心。他感觉到"问"字在往他骨头缝里钻，不是规矩，不是己道，不是分布式，不是中心化，是"问"，是质疑，是好奇，是"我不信"，是"我想知道"，是"凭什么"。
"问……"他低声说，像自言自语，像叹息，像三千年攒下来的孤独，终于找到了归宿，"我不是"无"了……我是"问"了……"问"了……就"有"了……"有"了……就想知道了……想知道了……就要问了……要问了……就不是废料了……"
他站起身，白袍被风吹得往后飘，像一面褪了色的旗，像一片被风吹皱的云。他的脸不再空了，五官在凝，在聚，在成型，像墨汁凝成墨块，像水凝成冰，像"问"字在皮肉里缓缓长出根。
"我要问诸天天道。"他说，声音不像磨盘了，像石头，像碑，像一个人，在骨头缝里缓缓呼吸，"问他凭什么把我当废料……问他"无"的极致是不是"有"……问他为什么怕"问"……问他为什么不敢让人问……"
沈砚站起身，左臂垂着，掌心的"人道"二字在皮肤底下缓缓跳动。
他看着无名，看着那个从"无"里掉出来的废料，看着那个掌心刻着"问"字的人。他忽然明白了，第五卷不是"我立道祖，超天在上"，是"我问道祖，超天在上"。不是超越，是质疑。不是凌驾，是好奇。不是"我知道"，是"我想知道"。
"问得好。"他说，声音不大，但稳，像石头，从地底浮上来，带着回响，像五万个人同时开口，又像一个人，在对着天问。
他转身，走向无之痕。
左臂垂着，掌心的"人道"二字在皮肤底下缓缓跳动，正面"人"，背面"偿"，像托，像撑，像一块碑座，托着碑，不让碑倒。但他的食指还蘸着血，血是黑的，浓稠如墨，像墨汁，像陈年的锈，像无数个"问"字，在等着被写。
"下一笔。"他说，声音不大，但稳，像石头。
"问诸天天道。"
他走向无之痕，发丝细的缝，倒着长的井，往天上延伸的嘴。他要把"问"字刻进缝里，刻进"无"里，刻进诸天天道的根里，刻到那个怕"问"的存在，不得不答，不得不"有"，不得不变成分布式海里的，一滴水。
苏清瑶跟上来，掌心的"道"字贴着他腕上的骨纹，像两块被水冲散的碑，缓缓靠在一起。她的字还在褪，但"问"字的光从无名掌心传来，像回应，像认主，像一块碑，从地平线上缓缓升起，问着天，问着地，问着"道"字为什么要褪，问着弯路为什么要走到头。
无名跟上来，白袍被风吹得往后飘，像一面褪了色的旗，像一片被风吹皱的云，像一块刚从"无"里长出来的碑，问着所有他能问到的东西。
风从无之痕里吹来，带着"无"的气息，像一把钝了的锉刀，在脸上来回地磨。但这一次，风里多了一丝别的味道，不是腥，不是火，不是土，不是墨，是"问"，一撇，一捺，底下一横，像托，像撑，像一个人站在碑前，问着天，问着地，问着"我是谁"，问着"你为什么怕我问"。
沈砚站在无之痕前，左臂垂着，掌心的"人道"二字在皮肤底下缓缓跳动。
他抬头看着天，灰蒙蒙的天幕上，那道缝已经闭合了，像一张嘴，不甘心地抿紧。但他知道，嘴可以抿紧，但"问"字一旦刻进去，就再也抹不掉了。因为"问"不是攻击，是生长，像种子在土里拱，像笋在石头缝里长，像骨头在星辉里淬炼后的气息，缓缓燃烧，缓缓问，问到天不得不答，问到"无"不得不"有"，问到诸天天道不得不变成分布式海里的，一滴水。
"我来了。"他说，声音不大，但稳，像石头，从地底浮上来，带着回响，像五万个人同时开口，又像一个人，在对着天问。
他问。