苏清玉和米里娅姆从北雪堂回来的路上，遇到了第一场雪。不是那种细细的、温柔的雪，是铺天盖地的、像有人在天上撕碎了一床棉被的大雪。风很大，吹得雪花横着飞，打在脸上像刀子割。米里娅姆把布巾蒙在脸上，只露出两只眼睛。苏清玉没有蒙，她的脸被冻得通红，嘴唇发紫，但她的手始终按在怀里——那里有那卷手札，有叶迦尘的命。
“休息一下。”米里娅姆勒住马，指着一块凸出的岩石，“那边能挡风。”
苏清玉摇了摇头。“他等不了。”
“你倒了，谁把手札送回去？”
苏清玉看着她，看了很久。然后她从马上跳下来，牵着马，走到岩石后面。米里娅姆跟过来，从行囊里摸出一块干粮，掰成两半，递给苏清玉一半。干粮冻得像石头，咬一口，牙床发酸。苏清玉嚼得很慢，一口一口地咽，像是在咽碎玻璃。
“你喜欢他。”米里娅姆的声音很平，像是在说今天天气不错。
苏清玉的手停了一下。“你说什么？”
“你喜欢叶迦尘。不是表妹喜欢表哥的那种喜欢。是另一种。”
苏清玉低下头，看着手里的干粮。干粮上有一个牙印，是她刚才咬的，很深，像一个小小的坑。“他是我表哥。”
“那又怎样？”
苏清玉没有说话。她把干粮塞进嘴里，嚼了几下，咽了下去。然后她站起来，拍了拍身上的雪，翻身上马。
“走吧。”
米里娅姆看着她，嘴角弯了一下。不是笑，是一种比笑更深的东西。她也上了马，跟在苏清玉后面。两匹马，两个人，在风雪中继续南行。
山岳会。叶迦尘坐在练武场上，手里握着那柄铁剑，剑尖指着地面。他的右手上缠着布条，布条下面是一片暗红色的斑纹，像火焰烧过的痕迹。左手上也缠着布条，布条下面是灰白色的冻疮，像被冰雪啃过的皮肤。影给他的药丸已经吃了两颗，还剩最后一颗。他舍不得吃，把它藏在怀里，贴着那块刻着“玉”字的石头。
影站在练武场边上，看着他。“你的手还能握剑吗？”
“能。”
“能出剑吗？”
叶迦尘站起来，握紧铁剑，向前刺出。剑尖在空中划出一道弧线，到一半的时候，他的手抖了一下，剑偏了方向，刺在了旁边的沙地上。沙地被刺出一个小坑，坑边有一圈焦黑的痕迹——那是他右手的热气烧的。还有一圈白色的霜——那是他左手的寒气冻的。
影没有说话。他走过去，蹲下来，用手指摸了摸那圈焦黑和那圈白霜。
“你的内力在失控。不是从丹田失控，是从心脏。新月玄功的反噬，根源不在经脉，在心。你的心越急，反噬越快。”
叶迦尘把铁剑插回腰间，看着自己的手。手在发抖，不是因为冷，是因为他在忍着。
“她什么时候回来？”
“快了。”
“你怎么知道？”
影没有回答。他转过身，看着北方的天际。风雪很大，什么都看不见，但他知道，她在回来的路上。因为她是苏清玉。苏家的人，说话算话。
金剑堂。法赫德坐在正厅的椅子上，面前摊着那份停战协议。协议上签着两个名字——一个是他的，歪歪扭扭，像是不太会写字的人写的；一个是扎希尔的，工工整整，像是练过很多遍。仗打完了，但仇没完。扎希尔说得对。金剑堂和新月堂的仇恨，不是一纸协议能抹掉的。那些死了的人，不会因为停战就活过来。那些被烧了的村子，不会因为停战就重新建起来。
阿娜希塔端着一碗药走进来，看到儿子坐在椅子上发呆。“药凉了。”
法赫德接过碗，一口喝完。药很苦，苦得他皱了一下眉。
“母亲，叶迦尘救了你。我应该怎么谢他？”
阿娜希塔在对面坐下来，看着儿子的脸。那张脸很年轻，但眼睛不年轻了。那双眼睛里有一种很深的、很沉的东西，像一口被打了很久的井。
“他不需要你谢他。他做那件事，不是为了你。”
“我知道。但我欠他的。”
“那就帮他。”
“怎么帮？”