回到山岳会的那天，下了入秋以来的第一场雨。雨不大，细细密密的，像有人在天空中筛面粉。影从马上下来的时候，腿一软，差点跪在地上。叶迦尘扶住了他，把他的胳膊架在自己的肩膀上。影很轻，轻得像一捆干柴——他已经在无形塔坐了十几天，每天只喝一碗粥，人瘦得脱了相，颧骨高高地凸出来，眼窝深深地凹下去，像一具还没有死透的骷髅。
苏兰站在寨门口，手里撑着一把油纸伞。伞是旧的，伞面是深褐色的，有几处补丁，伞骨有一根微微弯曲，像一条驼背的老人。她看着影从马背上下来，看着叶迦尘扶着他一步一步地走过来，看着他那张苍白的、瘦削的、被时间磨损得只剩下一层皮的脸。她没有说话，只是走过去，把伞举到影的头顶，替他挡住了雨。
影抬起头，看着女儿的脸。雨水从伞沿滴下来，滴在她的肩膀上，滴在她的头发上，滴在她的脸上。分不清哪些是雨水，哪些是别的什么。
“你回来了。”苏兰说。
“回来了。”影说。
苏兰伸出手，握住他的手。他的手是凉的，但她的手是暖的，暖得像春天的阳光。她牵着他，走过老槐树，走过井台，走进那间扎姆给他收拾的石屋。屋子很小，只有一张床、一张桌子、一把椅子，但窗户很大，正对着东边的山脊。床上的被子是新的，棉布的，青色，叠得整整齐齐。桌上放着一壶茶和两个茶杯，茶还是热的，冒着热气。
苏兰扶着影在床上坐下来，给他倒了一杯茶。影接过茶杯，喝了一口。茶是热的，烫得他舌尖发麻，但他没有停下来。一口接一口，喝得很快，像怕有人跟他抢。喝完了，他把茶杯放在桌上，靠在床头的墙上，闭上了眼睛。
“累了吗？”苏兰问。
“累了。”影说，“很累。”
苏兰把被子展开，盖在他身上。被子是羊毛的，很厚，很暖。影的身体在被子里微微发抖，不是冷，是一种说不清道不明的东西，像一根绷了六十多年的弦，终于松了。
“睡吧。”苏兰说，“睡醒了，粥就好了。”
影没有回答。他已经睡着了。呼吸很轻，很慢，像一台快要停下来的老钟。苏兰坐在床沿上，看着父亲的脸。那张脸很老，皱纹很深，眼睛下面的青色很重，但睡着的时候，那些皱纹好像浅了一些，那些青色好像淡了一些。他像一个孩子，一个走了很远很远的路、终于回到家了的、可以放下所有防备的孩子。
苏兰伸出手，把被子往上拉了拉，盖住他的肩膀。然后她站起来，走出石屋，关上门。门缝里透出一线光，很细，很亮，像一把被抽出来的剑。
雨还在下。叶迦尘站在老槐树下，没有打伞。雨水从他的头发上流下来，顺着脸颊往下流，流进脖子里，凉飕飕的。他没有擦，只是站在那里，看着影的石屋，看着那扇关上的门。
苏清玉走过来，站在他旁边，把一把伞举到他的头顶。“你不冷吗？”
“不冷。”
“你骗人。”
叶迦尘转过头，看着她。她的头发被雨水打湿了，贴在脸上，几缕发丝粘在嘴角。他伸出手，把那几缕发丝拨开。手指碰到她的脸颊，她的脸是凉的，但她的嘴唇是暖的——他感觉到她的呼吸，温热的，拂在他的手指上。
“冷。”他说。
苏清玉把伞递给他，从腰间解下短剑，连剑带鞘塞进他手里。“拿着。剑是铁的，握着就不冷了。”
叶迦尘握住剑鞘。剑鞘是凉的，但握着握着就热了。他把伞举高，遮住两个人。两个人站在老槐树下，看着雨丝从天上落下来，落在伞面上，发出沙沙的声响，像蚕在吃桑叶。
“内力没了，”叶迦尘说，“剑还在。”
“剑在，人就在。”苏清玉说。
米里娅姆蹲在马厩旁边，抱着膝盖，看着老槐树下的两个人。她的身上也湿了，但她没有伞，也没有人给她撑伞。她只是蹲在那里，看着那把伞下的两个人，看着他们靠得很近，看着他们的影子在雨水中模糊成一片。
夜枭从石屋里走出来，手里拿着一件蓑衣。他走到米里娅姆旁边，把蓑衣披在她身上。蓑衣很大，把她整个人都包住了，只露出一张脸。
“你不进去？”夜枭问。
“不去。”
“为什么？”
米里娅姆沉默了很久。“他们需要两个人。不是三个。”