“借多少？”
“三百。”
“三百不够。”
“够了。三百北雪堂的骑兵，顶一千西武林盟的兵。”
老人看着他，看了很久。“你比你父亲会说话。”
“不。只是没有退路。”
老人从椅子上站起来，走到墙边，从墙上取下一柄剑。剑鞘是白色的，上面刻着雪花纹，纹路很细，很密，像真的雪花一样。他把剑递给叶迦尘。
“这是北雪堂的信物。你拿着它，去马厩领三百匹马，三百个人。他们听你的。用完，还回来。”
叶迦尘接过剑，握在手里。剑柄是凉的，但握着握着就热了。
“谢谢。”
“不用谢。不是帮你，是帮我自己。西武林盟的商路建成了，北雪堂的生意就断了。生意断了，三百个人就没饭吃了。没饭吃了，他们就会去西武林盟找饭吃。我不想我的兵变成别人的兵。”
叶迦尘把剑挂在腰间，站起来。“我走了。”
“不等天亮？”
“不等。雷蒙等不了。”
老人点了点头，坐回到椅子上，拿起那本书，继续看。叶迦尘和米里娅姆走出石室，走进马厩。马厩很大，有几百匹马，黑的，白的，红的，灰的。三百个骑兵已经等在门口了，穿着白色的皮甲，背着弓箭，腰间挂着长剑。他们的脸被风雪磨得粗糙，眼睛很亮，像三百颗被擦干净的星星。
“谁是领头的？”叶迦尘问。
一个骑兵从队伍里走出来，很高，很壮，脸上有一道从额头一直延伸到下巴的刀疤，把左眼拉得往下斜。“我。北雪堂第三骑兵队，队长，白狼。”
“白狼。跟我走。”
白狼看着他，目光从他腰间的两柄剑上扫过——一柄火纹剑，一柄雪花剑。“你是叶无痕的儿子？”
“是。”
“你父亲救过我的命。”白狼从马上跳下来，单膝跪下，“北雪堂三百骑兵，听你调遣。”
叶迦尘扶起他。“不用跪。起来。跟我走。”
三百个人，三百匹马，趁着夜色，出了北雪堂。黑风走在最前面，背上驮着两个人。它走得很稳，每一步都踩得很实，像是在告诉背上的人——别怕，我在。
米里娅姆坐在叶迦尘身后，手揽着他的腰。她的手很冷，但他的腰很暖。她把脸贴在他的后背上，听着他的心跳。咚，咚，咚，像一面被敲了很久的鼓。
“我们会赢吗？”她问。
“会。”叶迦尘说。
“你怎么知道？”
“因为不能输。”
风吹过雪山，雪粒打在脸上，像刀割。没有人低头。三百个人，三百匹马，迎着风，朝南边走去。
山岳会。苏清玉站在寨墙上，看着北边的方向。那里是黑的，什么都看不见。但她的心在跳，很快，很重，像一面被敲响的鼓。
“他会回来的。”扎姆的声音从身后传来。
“我知道。”
“你知道，就别看了。看了，心更乱。”
苏清玉没有动。她只是站在那里，看着北边，看着那片被黑暗吞没的天空。
风吹过老槐树，叶子沙沙作响。月亮从云层的缝隙里探出头来，照在她的脸上，照在她手里的短剑上。
剑身上刻着一个很小的“玉”字。
她用手指摸了摸那个字，感受着那几道浅浅的刻痕。
“等你回来。”她低声说。