萨拉托斯坦的冷，是一种能钻进骨头缝里的冷。
专机降落在距离山脉最近的补给站时，墨小侠看了一眼舷窗外——整个世界只有两种颜色：天的灰，和雪的白。没有过渡，没有渐变，就像一张曝光过度的黑白照片。
“气温零下二十八度，风速六级，能见度三百米。”飞行员的声音从驾驶舱传来，“建议等天气好转再进山。”
“等不了。”墨小侠站起身，从行李架上取下装备包，“气象预报说未来三天都是暴风雪，越等越糟。”
唐晓翼也站了起来。他的动作还是有些迟缓，但比三天前好多了。墨小侠注意到他下飞机时没有扶扶手，只是很轻地吸了口气，就稳稳踩在了雪地上。
“还行吗？”墨小侠问。
“死不了。”唐晓翼拉上冲锋衣的兜帽，银发被完全遮住，只露出一截苍白的下巴，“走吧。”
墨小雨被裹成了一颗球——防寒服、雪地靴、毛线帽、围巾，只露出一双眼睛。她抱着那盆迷你仙人掌，小心翼翼踩着墨小侠的脚印往前走，每一步都在雪地上留下一个小小的、深深的坑。
查理跟在她脚边，毛茸茸的尾巴高高竖起，像根天线。
补给站是个简陋的木屋，里面生着火炉，暖意扑面而来。站长是个胡子花白的俄罗斯老头，叫伊万，会说一点蹩脚的中文。
“又是来爬萨拉托斯坦的？”伊万打量着他们，目光在唐晓翼脸上多停留了几秒，“今年已经是第三批了。前两批……都没回来。”
墨小侠没接话，只是把证件和许可文件放在桌上：“我们需要向导，和足够的补给，进山三天。”
伊万翻开文件看了看，又抬头看墨小侠：“执行部？浮空城的人？”
“是。”
“那这位是……”伊万看向唐晓翼。
“唐晓翼。”唐晓翼自己开口，声音平静，“七年前来过这里的那支探险队的队长。”
伊万的眼睛猛地睁大。他盯着唐晓翼，像是看到了鬼。
“你……你还活着？”
“如你所见。”唐晓翼在火炉边的木椅上坐下，伸手烤火，“我的队员呢？希燕，伊戈尔，于飞飞——你见过他们吗？”
伊万的手在发抖。他放下文件，走到柜台后面，从抽屉里翻出一本厚厚的、封面破旧的笔记本，翻到某一页，推过来。
那是一页日记，用俄语写的，日期是七年前，十二月二十四日。