那只香烟拧成的手，卡着陈默的脖子，一寸一寸，往母神跟前拖。
跪下。续香。认主。那几百缕香火味灌进他脑子，翻来覆去，只逼他做这三件事。这念头不是他的，是从外头，硬塞进来的，又沉又重，压得他太阳穴突突地跳。一炷香，不知什么时候，已经塞进了他手里；他的两条腿，正不受他使唤地，一点点，往下软。
母神那一人高的黑影，越来越近。它跟前那只一人合抱的大香炉，几百炷香齐齐地烧着，红头连成一片，像一张张着的、淌着火的嘴，等他把头，凑过去。
只要他跪下去，把手里这炷香，插进那只大香炉——他就是下一个守庙人。求生不能，求死不得，跟那香头一样，被吊在这破庙里，替它分香、替它收三十年、三百年的账。
陈默死死咬住了舌尖。
血腥气在嘴里漫开，把他往下沉的神志，又拽回来一分。他想起账本那行字：它认，续香火的人。
认的，是这个动作。是他自己的手、自己的香、自己那一跪。母神再凶，逼得了他的身子，逼不了他这最后一下——这一炷香，只要他不亲手插下去，他就还不是它的主。
跟镜里不能应那一声、纸人面前不能报那个名，是一个理：邪祟再大的本事，那最要命的一下，也得你自个儿，亲手递过去。它能拖动他的身子，能软他的膝盖，能往他脑子里塞念头——可它替不了他这双手，做主。
陈默调动起浑身最后一点不听使唤的力气，跟自己那只正要往香炉里插香的手，较上了劲。一只手要插，一只意志偏不让插，两股劲在他自己身上，扭成一团。他额上青筋暴起，冷汗顺着下巴往下滴。
到底，是他自己赢了。
陈默把那炷香，反手攥死在掌心，地一声，攥断了。
我不接。他从牙缝里，一字一字，挤出三个字。
那香烟的手，猛地收紧，几乎要捏碎他的喉骨。母神那双描了又描的眼睛，红光大盛，居高临下，死死压着他——
既然你不肯自个儿递，那它，就自个儿来取。
那股力，不再等他续香、等他下跪了。它直接探进陈默的身子里，要把他那条命、那点活头，连皮带骨，硬生生，掏出来。
可就在这时，那股要把他过去、进去的力，忽然，顿住了。
像一只手，伸进空口袋里掏钱，掏了个空。
母神的红光，明灭了几下，竟透出几分……困惑。它居高临下，俯视着脚下这个该是的人，像是头一回，碰上一样它咬不动、吞不下的东西。
香头猛地直起身，那张青灰的枯脸上，头一回，现出了惊愕。他死死盯着陈默，喉咙里挤出嘶哑的声音：
你……你身上，怎么没活头？
陈默自己，也是一愣，随即明白了过来。