躲不掉的。陈默心里，发起寒来。
陈家那笔账，又何尝，不是这样。爷爷躲了一辈子、封了一辈子、还了一辈子，到死，也没还清，只留下一个字，把这本账，连同这副,正一点点被啃空的身子，一并，塞给了他。
如今，账本一笔一笔，从他身上往下扣；那个躲在最深、最黑处的债主，正不紧不慢地，等着——等他这个，被啃得,干干净净，一点,不剩。
到那一天，他陈默，这个,陈家最后,一个,躲债的人，怕也得，跟金啸天一样，亲自，去把那笔，压在最底下的、最大的债，还了。
就在这时，怀里的账本，动了。
这一回，没有气味——他早闻不见了；没有颜色——他看不见红了；也没有了那勾人的锣鼓戏腔。
只有，一声。
一声，又冷、又清、又远的——铃。
铛——
隔了好一会儿，又是一声。铛——
不疾不徐，一声，一声，像是深山老林的夜路上，有一个人，提着一盏惨白的灯笼，摇着一只铜铃，正一步，一步，慢悠悠地，往这边，赶着什么，过来。
那铃声里，没有半分活气，阴恻恻、空荡荡的，一下一下，敲在陈默那条，早已不像活人的，心上。
戏，散了。下一桩，账本，不唱了，改，摇起铃来了。
陈默裹紧那件，再也焐不热的旧外套，抿紧了那张，再说不出活人话的嘴，循着那一声、又一声，深更半夜里，满城只有他一个人听得见的，铃，抬起脚，走进了下一段，更深、更沉的，黑。
那一声声铃，赶着的，究竟是什么，他还不知道。
他只知道，打小，听爷爷讲过：深更半夜，提着灯、摇着这种铃、走着夜路、专挑荒山野店走、不进村、不见生人的——赶的，从来，不是活物。
是，尸。
铃响一声，那队东西，就往前，挪一步。
铃，一声一声，越来越近。
像是，那提灯摇铃的，已经，赶着它身后那一长串，看不真切的影子，拐进了陈默所在的这座城，正一条街，一条街地，朝他，赶,过来。