那一声声铃，把陈默，引出了城。
铛——
隔上十来步，又是一声。铛——
不疾不徐，一声，又一声，像有人，提着它，在前头，慢悠悠地，给他引路。陈默循着这声，穿过半座沉睡的城——过了亮着零星路灯的街区，过了黑灯瞎火的城中村，一直走到城西，那条出城的、早没了路灯的老公路上。
夜，黑得像泼了浓墨。公路两边，是黑黢黢、望不到边的田。风一吹，庄稼地里，哗啦啦地响，更衬得四下，没有一个活人。
那铃声，就从前头，那片更浓、更稠的黑里，一声，一声，迎着他，飘过来。越往前，那铃，越近，越清。
陈默站定了脚。
借着天上一点惨淡的月光，他看见了。
公路上，迎面，过来一支队伍。
打头的，是个人。一身洗得发白、不知是哪个年代样式的旧长衫，头戴一顶宽边斗笠，斗笠压得低低的，看不清脸。他一手提着一盏灯笼——那灯笼里透出的，不是寻常的暖黄，是一团，惨白惨白、像磷火一样的，光；另一只手里，攥着一只小小的铜铃，正合着他的脚步，一下，一下，不轻不重地，摇着。
铛——
他身后，跟着一长串。
那一长串，也都是人的形状，可没有一个，是活人走路的样子。它们一个紧挨着一个，排成笔直的单行，僵着身子，绷着腿，不抬脚、不迈步，只齐刷刷地，一蹦，一蹦，跟着前头那盏白灯、那一声铜铃，往前，挪。
每一具，都从头到脚，罩着一身青黑的、宽大的布袍；脸上，齐齐整整地，贴着一张，黄澄澄的、画着朱砂符的纸。
夜风掠过，那一串黄符，簌簌作响。一股,陈默闻不见、却看得出的阴冷潮气，随着这支队伍，漫了过来。
陈默的呼吸，停了一下。
赶尸。
他做寿衣行出身，打小，听爷爷讲过这一门，早年最神秘、也最忌讳的行当。
早些年，交通不便，有人外出闯荡、客死他乡，亲属又穷、又远，运不起一口棺木回乡。可中国人，讲究个落叶归根、入土归乡，死在外头、葬在外头，是天大的遗憾。于是，便有了赶尸匠这一行：他们画符、念咒、摇着一只铜铃，专走夜路、专挑荒僻无人的山道，把那些客死的尸首，一具一具，赶着，让它们自己，回千里之外的老家，入土，归乡。
这行有这行铁打的规矩：只走夜路，鸡鸣前必入死尸客店歇脚；活人在道上撞见，要熄灯、闭户、回避，绝不能照面、挡道。这是阴道上的勾当，活人,沾不得。
可这，是几十年前的老黄历了。世道变了，路通了，车有了，这门又苦又邪的行当，早就断了根、绝了传人，只剩些光怪陆离的传说，留在老人嘴里。
这深更半夜，在这条通了汽车的城西公路上，怎么会，凭空，赶来这么一支，本该,绝迹了几十年的，赶尸的队伍？
它从哪儿来？又要，往哪儿，去？
那一串尸,赶着,赶着——为什么，单单，往他陈默所在的这座城，赶？
陈默心头，那行账本上的字，浮了上来——这一回，是和着那一声声铃，一下，一下，敲进他脑子里的：
赶尸的铃一响，活人熄灯、闭户、莫照面。它走它的阴路，你让你的道，由它过去。