它若停在你跟前——莫出声，莫问话，莫回头，莫开门；更莫，伸手，去接它，递来的东西。
尸归尸路，人归人路。一沾上，你这条活路，就跟它，并成,一条,死路了。
陈默立刻，往路边，退了一步，贴住路旁一棵老树的暗影，垂下眼，不照面，不挡道，预备等这支队伍，从他面前，过去。
那盏惨白的灯，那一声铜铃，那一长串僵直的尸，越来越近。
近了。那股阴冷的潮气，已经,扑到了他脸上。
可就在那打头的赶尸匠，快要与他错身而过的当口——
那铃声，地一响之后，戛然，停了。
赶尸匠，停下了脚步。
整支队伍，跟着，齐刷刷地，钉在了原地。
他斗笠下那张看不清的脸，缓缓地，转了过来，对准了树影里，垂着眼的陈默。那盏惨白如磷火的灯，慢慢，举了起来，惨白的光，直直地，泼到了陈默的脸上、身上。
整座沉睡的城，几十万人，没有一个，看得见这支走在阴路上的队伍。
唯独他陈默，看得见。
也唯独他——被这支队伍，看见了。这具半阴半阳、不阴不阳的身子，在满城的活人里，亮得，像黑夜里一盏灯。
更不对劲的是——
那一长串、本该死板僵直、只认那盏灯和那只铃的尸里头，排在第三个的那一具，竟，不合规矩地，极缓、极僵硬地，抬起了头。
它脸上那张黄符，无风，簌簌地，抖动起来。符底下，一双看不见的眼睛，隔着那张薄薄的纸，直勾勾地，越过赶尸匠，朝着树影里的陈默，望了过来。
那眼神里，没有寻常死尸的浑浊、空洞，反倒，有一种，执拗的、活过来似的——急切。
像是，赶了千里、走了几十年的夜路，在这一整座城、这一整条阴路上，它，终于，找着了，它要找的，那个人。
它喉咙里，隔着那身青黑布袍，发出一种,又干、又涩、不像活人的声响，像是,在,极力地，唤一个,什么。
那打头的赶尸匠，没有制止它。他只是举着那盏惨白的灯，把陈默，照得清清楚楚，斗笠下，一片，看不见底的黑。
陈默背脊，一寸一寸，发寒。
账本上写得明明白白：它若停在你跟前，莫出声，莫照面，莫接它的东西。
可这支队伍，分明，不是路过他。它走了千里夜路，赶到这座城——找的，就是他。
那第三具尸，符底下那双急切的眼，死死,盯着他；而那赶尸匠举灯的手，缓缓地，抬了起来，似乎，下一刻，就要，朝他,招过来。
它们,要他,做什么？
这一具，赶了几十年夜路、千里迢迢找上他的尸——又,究竟，是谁？