那八个字，浮在陈默眼前，挥之不散。
年、月、日、时，四柱干支——一个，他不认得的人的，生辰八字。
它，跟那盏青火、那条错影一样，无声地，牵着他，往前，走。陈默循着那股牵引，挑着没灯的暗处，穿过几条街、拐过几道巷，最后，停在了，一栋，寻常的、亮着零星灯火的，老居民楼下。
那股牵引，到这儿，断了。
三楼，一户人家，灯火通明，亮得，跟周遭，灰扑扑的夜，格格不入。可那一屋子的亮里，却，透着一股，压不住的，慌乱——隐约的啜泣、压低嗓子的劝慰、急促来回的脚步，混着一股，浓重的中药味，从那扇半开的窗里，丝丝缕缕，漏下来。
是，一户，正在，死人的，人家。
陈默立在楼下的暗影里，仰起头，把目光，越过那扇窗，望了进去。
他这双，半阴半阳的眼，能越过砖墙、越过那一屋子，团团转的活人，直直地，落在了——里屋床上，直挺挺，躺着的，一个，年轻姑娘，身上。
那姑娘，至多，二十出头，本该，是一生中，最康健、最水灵的年纪。可此刻，她，面如金纸，唇无血色，胸口，几不可见地，微微起伏，气，若游丝，眼瞅着，就只剩，最后那么，一两口，吊在嗓子眼了。
床边，跪着、围着她的爹娘，哭得，肝肠寸断。陈默虽听不真切，也猜得出那哭诉里的意思——好端端一个闺女，前几日还活蹦乱跳、说说笑笑，没病、没灾、没磕没碰，怎么不过短短几天，人就垮成了这副样子；求医问药、跑遍了大医院，查不出半点病根，却眼睁睁看着她，一天比一天，往下沉，往鬼门关里，去。
陈默的目光，却，凝在了那姑娘，浑身上下，笼着的，那团，气数上。
不对。
一个人，将死之时，身上那点命数、气数，是会，一点一点，黯淡下去、消散开来的，像一盏，快熬干了油的灯。
可这姑娘身上的气数——不是，黯淡。
是，拧巴。
陈默凝神，细细地，分辨：这姑娘，她本来的命，底子，是一条，长生、顺遂的，好命，气数,清清亮亮，根基,稳稳当当，原该,活到，儿孙满堂的。
可就在这一身清亮的好命之上，此刻，硬生生地，压着、缠着、咬着，另外,一股——又黑、又重、又浊，分明,不属于她的——死气，灾气。
那两股气，一清一浊，一生一死，在她身上，绞着，拧着，像两条，缠死在一处的蛇。她本来的好命，正被那股黑气，一点一点，挤出去、顶出去；而那股黑气，则,反客为主，一寸一寸，往她,骨头里，扎。
陈默看明白了。
像是，有人，硬生生，把另一个人的、注定要降临的厄运死劫，整个儿，从那人身上，剥了下来，又,扣到了，这个,毫不相干的姑娘，头上；同时，把她本来那条，鲜活水灵的好命，悄没声地，抽走、挪走了。
她不是，命该绝于此。
她是，在替，另一个,素不相识的人，去，死。
陈默心头，一凛。