几天后，陈默又路过了那片城南。
那间老平房，连同那大半片废墟，都，平了。挖掘机、渣土车，连轴转了几日，把这一片，几十年的，旧巷子、老房子、还有一个老太太，守了一辈子的旧梦，统统，碾碎，运走，推成了，一片，齐齐整整、空空荡荡的，黄土地，只等着，打地基，浇水泥，起新楼。
那盏灯，那把坐塌了的藤椅，那满墙摩挲得发白的照片，那个铁油壶，王婆子守了一辈子、也没等回儿子的家——什么，都，没,剩下。一砖，一瓦，都没有了。
按说，这本是，最叫人，心里发堵的，光景：一个人，活过、爱过、痴痴等过的一辈子，到头来，连个，能让人记起「这儿曾住过个人」的，痕迹，都，没能，留下。
可陈默知道，这一回，没事了。
那个，等了一辈子的娘；那个，飘了半生的儿——他们，已经，在那盏灯，最后燃起的一点暖光里，团了圆，认了亲，手挽着手，一道，回了那个，比这间土屋，更长久、更安稳的，真正的家去了。他们，再不必，守着这片，转眼就要塌的，土。
那个曾被灯招了魂、险些丢了命的中年男人，也，早回了家，搂着老婆孩子，睡他的，踏实觉去了，再不会，半夜里，被一声「回家」，勾出门来。
这桩冤，了了。该团圆的，团圆了；该安息的，安息了。
陈默，却,站在那片新平的黄土上，怎么也，觉不出，半分，了结一桩心事，该有的，松快。
他低下头，看着脚下——大白天，日头明晃晃的，他脚底下，照旧，干干净净，没有一条，影子。如今，连这一桩，他都，习惯了，麻木了。
真正叫他，过了好几天，才回过味来的，是另一样。
他，不想家了。
从前，他虽早没了归宿、回不去家，可在那些，夜深人静、独自走在没灯的街上的时候，他心里，到底，还残着那么一丝，连他自己，都不愿深想、一想就发酸的，又暖、又疼的念头：
要是……要是能有个家，能有个，灯还亮着、有人,等他回去的，地方，该，多好。
正是这一丝，没说出口的暖，让他，在那盏引魂灯前，险些，应了那声「回家」。
如今，那一丝念头，被账本，连，根，拔了去。
「家」这个字，在他心里，成了一个，又空、又冷、又干的，符号。再不带，半点，暖意。他不再，盼它；不再，想它；甚至，回过头去，想，使劲想——都，想不起来，盼一个「家」、念一处「归宿」，是个，什么滋味了。
一个，没有归宿的人，尚且，还可怜。
一个，连「想回家」这点念想，都，没有了的人——他，还能，算个，活人吗？
陈默忽然，觉得，那盏引魂灯，往后，再也，招不上他，倒，未必，是件，好事。
它招不上他，不是因为，他多有道行，多守得住。是因为——他这个人，已经，空到，连一个，能被「家」、被「暖」勾住的、活人的念想，都，不剩了。一盏专勾活人的灯，在他身上，找不到，半点，可勾的，活气。
他不再是,灯的猎物。