给，活人，哭丧。
这，在行里，另有，一个，叫人,脊背发凉的，名目——报丧。
赶在一个人，还没死、还,好端端喘着气的时候，就，抢先，替他，把这一场丧，哭了、报了。这一哭，不是,送死人；是，硬生生，把那,还没轮到、还在,半道上的死，一声一声，替他，招来，报到，勾上门。
这催命的丧调，一句句，落在谁家的门上，哭的，是,门里，哪一个人——那个人，阳寿，未尽，也，得,被这哭声，活活，哭死。
账本上那行字，凉凉地，浮起来，跟那哭声，一个，调子：
夜里，听见，替活人报丧的哭声——莫，循声去寻；莫，应；莫，接那一声。它，哭的，是谁，就是，来，招谁的。
这规矩，头一句「莫循声去寻」——他，方才，已经，破了。
账本要他，破规矩，寻了来；可寻来了，往后，每一步，都是，行在，刀尖上：那哭声，是冲着门里那活人去的，可它，也，认得,循声而来的人。他若，不小心，应了它一声，接了它一句，那盖在别人头上的白，转眼，就，能，盖到，他,自己,头上。
好在——陈默，垂眼，看了看，自己。
他这个，早没了阳寿、跌出了命数、连「往后」都,没有的人，那报丧的丧调，纵是,哭到他头上，怕也，招不走，什么。一个，已经，快没了命的人，你，还能，再报他,一场,什么丧？
他，抬起眼。
他，越过那，跪地哭嚎的女人，望向那扇，黑着灯的门，望进，门里。
里屋，床上，睡着，一个人。看轮廓，是个，四五十岁的，男人。
那男人身上，正，一层，又一层，无声地，罩下来，一片，惨白——像，一块，看不见的，孝白的，尸布，正被门外那一声，一声的，哭丧，牵引着，一寸，一寸，往他，身上，覆、往他，脸上，盖。
那男人，还，喘着气。
可他的鼻息，在那片，越积越厚的惨白底下，已经，一点，一点，弱了、浅了、慢了，像一盏，被人，悄悄，拧小了灯芯的，油灯。
门外的女人，还在，一声，接，一声，哭。
她每，哭出，一句，那床上人的气息，就，随之，虚弱，一分；那片盖在他脸上的惨白，就，又，厚,一层。
再让她，这么，一句，一句，哭下去，哭到，天光大亮——门里那个，睡得正沉、到死，都不知道，自己，早被人，在门外，报了丧的活人，就要，在这一夜，睡，过去，天亮，再也，喊，不醒了。
陈默的目光，落回,那女人，散乱长发下，隐约，露出的，半张脸——
那张脸，哭得，扭曲，狰狞，是,能，把活人,活活哭死的，恶祟。
可那扭曲底下，那双，淌着,血泪的眼里，盛着的，却，是，一腔，滔天的、无处可诉的——冤。