三十号，他睡到了九点。
这是小半年里第一次睡到九点。
醒来的时候，同屋的人早走了，窗帘缝里漏进来一条光，落在床脚的鞋上。
上午，他去队里拿东西。
门口的横幅还挂着，红布上落了点灰。
刚进大门，门房的老头冲他喊：有人找你。
台阶上站着一个外国人，三十多岁，手里拿着一个本子，看见他就站直了。
“Which team are you with?” 他用那句练过很多遍的英语问。
那人笑了一下，说了一串。
语速很快，他只听懂了一个词，像是个球队的名字，又不全是。
两个人对着站了几秒。
那人把本子翻开一页，指了指上面的一行字，又指了指他。
他凑过去看，那一页写得密密麻麻，中间夹着几组数字，最上面画着一条折线。
他摇摇头，把手摊开——意思是，听不懂。
那人也不急，合上本子，冲他点了点头，说了句什么，转身走了。
走到路口，又回头看了他一眼。
老周从楼里出来，正好看见。
“那是球探。”老周说。
“哪儿的。”
“没问。”老周说，“问了也白问。他们有他们的规矩。”
他看着那人走远的方向，没说话。
“六月的选秀，”老周说，“你也在单子上了。”
老周又说：“这两天，盯着你的人不止一个。你自己心里有数就行。”
风把横幅上的红布吹得响了一下。
进了办公楼，队务把他拉住，说别走，量个东西。
桌子上摊着一张表，最上面一行写着：冠军戒指·尺寸。
队务拿着一根软尺，先量图科。
量完，在本子上写了个数。
图科不信，抓过软尺自己又量了一遍，说：你得把戒指的宽度也算进去。
队务说：你给我坐下。
图科坐下了，等队务一走，又把软尺抢过去，在自己手指上量了第三遍。
队务回头看了一会儿，说：再量也不会变细。
轮到他，软尺在手指上绕了一圈。
队务念了个数，写在表上。
写完抬头问他：字签这儿。
他签了名。
出了办公楼，他去了一趟更衣室。
汪德发的柜子还锁着。
钥匙拧开，里面的东西比想的多：两双鞋、一套没拆封的训练服、半盒护腕，还有一沓信——是队里收转过来的，收件人那栏写着“山东队二十三号”。
他把信摞齐，拿皮筋扎上。
训练服留在柜子里，队里要收。
护腕挑了一副，剩下的塞进鞋盒。
柜门内侧贴着一张赛程表，是赛季初发的，上面用铅笔写着些零碎的记号。
他看了一会儿，把表揭下来，叠好，揣进兜里。
从训练馆出来，他在走廊里碰见孙杰。
孙杰也是来拿东西的，手里拎着一个纸袋。
“量了？”孙杰问。
“量了。”
孙杰往下走了两级台阶，又停住，回头看他。
“有信儿了，说一声。”孙杰说，“别让我从报纸上看见。”
“报纸上要是写错了呢。”
“那我也不信。”孙杰说，“行了，我还得回去收拾东西。”
中午，妈在东边那条街上找了个小馆子。
桌子不大，坐了四个人：妈，弟弟，邵鹏，还有他。
菜单先推到他手里，他说你们点。
妈拿过去，点了三个菜，又加了两个，一个是排骨，一个是酱牛肉。
他吃到一半，妈把自己碗里那块肉夹过来，放在他碗里。
“我够。”
“你够你的。”妈说。
弟弟把手机翻给他看，相册里全是昨晚的照片，糊的居多。
有一张是他举着那个小一号的奖杯，糊得只剩一个影子。
弟弟说：这张最清楚。
邵鹏说：昨晚散场，我没挤进去，隔着栏杆看的颁奖。
他说：下次给你弄个座。
邵鹏笑了笑：你先把你自己的座弄稳。
吃完饭往回走，妈跟在他旁边，忽然说：你瘦没瘦，我不用看称。
“那你看什么。”
“看你吃饭。”妈说。
走到路口，妈把一只塑料袋往他书包的侧兜里塞。
里面是六个煮鸡蛋和两根香肠。
“晚上饿了吃。”妈说，“别老对付。”
“知道了。”
“鸡蛋是你爸煮的。”妈说，“煮老了，你将就着。”
他“嗯”了一声。
妈把袋口又掖了掖，才把手收回去。