张青山回头看了老人一眼。火光里那个差点扑进门去的老头子，在车上颠了半宿，腰杆反倒挺直了。他想起一句话，没说出口：人这一辈子，有些东西是烧不掉的。
“老王。”他只问了一句，“那道双柜，您当年见过吗？”
“没见过真东西。”老王说，“只听鹤年提过一回。他说那不是给寻常人开的，钥匙、口诀、还有手上的分寸，三样缺一样，柜里的东西就先毁了。他当年都没敢轻易上手。”老人顿了顿，“他还说，设这个局的人，是个绝顶聪明的厨子。”
“厨子？”叶知秋意外。
“用厨子的心思设的机关。”老王的目光落在张青山背上，“鹤年说，你要真到了那一步，别怕。别人看的是锁，你看的是火。”
车在黑暗里又走了很久。
后半夜，起了雾，山影在雾里只剩一道更深的墨痕。
老王睡醒了一觉，捧着那个保温瓶，喝了口温水，望向窗外。
他在关西住了七十多年，奈良的方向，他年轻时候跑过不止一次。
“前头翻过山，”老人忽然开口，声音哑，却很稳，“就能看见东大寺的屋脊了。”
谁都没料到，他接下来说的是这个。
“那片大屋顶，我四几年陪你爷爷来过一回。”老王望着窗外的雾，“那年也是夜里赶路，也是奔着一件东西去。他坐在我旁边，跟我说了句话，我记了一辈子。”
车厢里静下来。
“他说，到了地方，先看灶，再看人。”老王慢慢道，“我问他，我们是来追东西的，看灶做什么。他说，一个地方是真修行还是假排场，看人怎么待一口灶、一碗饭，就全明白了。灶上干净、饭食尽心的地方，里头的人，再难处也有三分可信；灶上糊弄、拿吃食当应酬的地方，话说得再漂亮，也不能交底。”
张青山握着膝上的刀套，指尖紧了紧。
爷爷这句话，他小时候在红山的灶房里，也听过类似的。
那时只当是教他做菜，原来早在几十年前的异国夜路上，爷爷就用它看过人、断过事。
“先看灶，再看人。”他在心里，把这句话，又过了一遍。
看灶，再看人。
进了那座寺，谁是真修行，谁是披着捐赠外衣的狼，山门和笑脸说明不了什么，得看灶上那口锅、寺里那碗饭。
还有那个主持，他肯让什么样的人进客院、把经阁守成什么样，也都在这一碗饭里。
张青山把刀套收好，手，安静地搭在膝头。
天边终于透出一线灰白。
雾散了些，远处的山麓从晨色里慢慢浮起，先是树，再是石垣，最后，一片铺展开来的巨大黑瓦屋顶，沉在山与天之间。
东大寺的屋脊，到了。
李可把车停在一道土坡后头，没再往前。
四个人都下了车，借着石垣和松树的遮掩，朝那座香火不旺的古寺方向望。
晨钟还没响，山门下的参道空无一人。
可参道尽头，那座古寺的山门底下，清清楚楚地，停着一辆黑色的面包车。
车门，开着。
车里没有灯，也看不见人。
那扇敞开的车门，像一张在晨色里静静张开的嘴，等在他们和双柜之间唯一的那条路上。
叶知秋的手，无声地攥紧了。
李可眯起眼，开始数车门的角度、轮胎的新旧、车顶有没有天线。
张青山却先把目光，从那辆车移开，投向寺院深处某个看不见的地方。
那里有一缕极淡的白烟，正从一片黑瓦后头升起来，被晨色一衬，几乎看不出来。
寺里的灶，这会儿，该生火了。