弦的指尖在发凉。
第四天夜里，菜市场灭了灯，银杏树底下的路灯把树影投在青砖上，一片一片，风一吹就动。林默坐在梧桐树根上，没睡，他这四天都没怎么睡。炭火架那头，王胖子的鼾声从隔间里传出来，比前几天重，是那种睡得沉、梦里还在使劲的鼾。
弦从隔间那头走过来。
她赤着脚，走在青砖上没声。银蓝的光从她手臂上往指尖走，走到指尖，停住。她走到林默面前，没坐，站着。林默抬头看她，她的脸在路灯的边光里，银蓝的眼睛比前几日更亮，亮得不正常，底下有什么东西在跳。她这四天比刚出石室那阵子实了不少，走路有影了，影子在路灯底下一晃一晃，跟人一样。可她脸上那点亮，她自己长不出来，是那根线逼出来的，线一跳，她就跟着亮一线。
“你手臂上的线，”林默说。
弦低头看自己的右手臂。银蓝底下，那根线在皮里头隐隐发亮，比前天又粗了一线。她把右手抬起来，指尖朝上，线在底下跳，一下，又一下，每隔半息跳一次，跳得指尖发凉，凉到指甲盖底下。
“它跳了一整天，”弦说，“从昨天夜里开始，没停过。”
林默站起来。他伸手，想碰一下弦的手臂。弦没躲，他的指尖落在她手臂那根线上，刚碰上，就把他的手弹开半寸。是那根线自己弹的，弹的力气不大，活物让人碰到、本能缩一下的弹。
“它在叫他，”弦说。
林默的眉头皱起来。
“叫谁。”
“胖子。”弦看着炭火架的方向。隔间的油布在夜风里轻轻鼓，鼓一下，又一下，跟王胖子的鼾一个节奏。“碎片在叫他，叫个不停。”她顿了顿。“从前它叫过我，在内面世界里，隔着三百四十年的封将岩叫。那会儿它的叫声是闷的，像有人在水底下喊。我趴在岩壁上听，听了三百年，听不清一个字，可我舍不得走。闷成那样，我都舍不得走。这回的叫声是甜的，往人骨头里钻的甜，胖子他听见了，还以为那是他自己想听的。”
她说到最后一句，声音低了下去。林默听出这句里压着的东西。她比谁都懂那个叫声。她被那样叫过三百年，叫到舍不得走。所以她此刻看炭火架那个方向的眼神，不全是看胖子，是在看当年的自己。
她把右手放下来，搁在身侧。线还在跳，可她不看了，她看过一整天，看够了。
“他每碰一次碎片，”弦的声音很平，“碎片就给他一点甜。”
“甜？”
“甜，”弦点头，“让他觉得自己变强了，让他觉得自己能保护你了，让他觉得，从前那个烤鱼的胖子不够用，现在这个，才够用。”
林默想起昨天炭火架边，王胖子徒手捡红炭的样子，烫出泡，不缩手。那时候王胖子脸上那股“我没事”的倔，林默当时以为是胖子的脾气。现在他听弦说完，才知道那不是脾气。胖子从前烤串，油溅到手上，他会骂一句，甩三下，边甩边笑。这几天他不甩了，火星溅到手背上，他看都不看一眼。烫一个人会疼，不疼才奇怪。
“第三次，”弦说，“他要是再碰一次，第三次，他就离不开那个甜了。”
林默问，“怎么办。”
弦摇头，摇得很慢。
“我不知道，”她说，“我的疼是割出来的，一百亿年前，它把我从它身上割下来，我疼，是它给的。他的疼，是他自己找的。自己找的疼，别人替不了。割出来的疼我知道怎么接，找来的疼我接不住。”
她顿了顿。
“我帮不了他。”
这句话落进夜里，轻得跟银杏叶落一个声。林默看着弦，弦的银蓝在夜风里很稳。她说了帮不了，林默没劝。他知道她说的是实话，这四天她蹲在隔间里，把自己那根线翻来覆去地看了几百遍，能想的她都想了。帮不了就是帮不了，说出口比瞒着难。
“我能帮。”