天彻底黑了。
那座义庄里，原本靠墙码放、僵死了一整天的一长串尸，脚底下，先后，传来一阵窸窸窣窣的、布料蹭着地面的响动。
阴气，随着天黑，一点一点，又活了过来。它们的身子，一具接着一具，从白日那种真正死物的僵硬里，重新了过来——僵直地，立起，转身，齐刷刷地，把那一张张贴着黄符的脸，朝向了门口的方向。
那个赶尸匠，不知从哪个不见光的黑角落里，重新，踱了出来。他依旧斗笠遮面，看不清眉眼，一手提着那盏惨白如磷火的灯，一手攥着那只铜铃。灯一近，那一长串尸脸上的黄符，齐齐地，又透出了几分，不该有的，活气。
陈默贴在屋子最里头的墙角暗影里，屏住了气，没动。
他这具半阴半阳、不死不活的身子，在这满屋翻涌的死气里，并不扎眼。只要他守着那几条规矩——不照面，不出声，不沾——他就还是个，立在一旁，看戏的人。这义庄里的尸，奈何不了他。
可他来，不是看戏的。他要赶在这支队伍，再一次上路之前，弄清楚一件事：这具，穿着爷爷亲手缝的寿衣、跨越千里、回来寻陈家的尸——它，到底，是谁。
借着那盏白灯的微光，陈默的目光，落在了那具，从墙根数过来、排在第三个的尸——它的，胸前。
那里，别着一张，对折的、黄旧的纸。
路引。
赶尸的尸，胸前都要别一张路引——上头写着亡者的姓名、籍贯、死于何地、归葬何方，是这趟还乡路的凭据，也是给沿途各处阴司、土地查看的，过路文书。没有这张路引，尸首寸步难行；它认这张纸，比认那盏灯、那只铃，还要紧。
陈默不能沾它，更不能取。可那纸，对折着，正露出小半幅。他凝住神，借着那盏白灯忽明忽暗的光，眯起眼，一个字，一个字，去辨那上头的墨迹。
那字——他心里，又是一沉。
又是爷爷的笔。
那一手起落顿挫，跟寿衣上的针脚、跟家里那本账本上的字，分毫不差。连这张送人归乡的路引，都是爷爷，亲手，一笔一画，写下的。
他压着心头的乱，一行，一行，往下认。
亡者姓名那一栏，写着三个字——
周德山。
死于何地：写着一个，几千里外的，矿上。底下还有一行小字，被折痕压着，看不真切，依稀是塌……方。
死在了几千里外的矿难里。一个,客死他乡、尸骨难归的，矿工。
归葬何方——
陈默的目光，落到最后这一栏，便，再也，挪不动了。
陈默的目光，钉在了那一行上，再也,挪不动了。
那上头写的归葬之地，不是别处，正是，陈默他们这座城，城郊的——陈家洼。
陈家洼。
那是陈家的，老坟山。是埋着陈默太爷爷、太奶奶，埋着陈家列祖列宗，将来，怕也要埋,陈默自己的，那片祖坟地。