陈默没敲那扇门。他退回楼下，在那栋旧楼的暗处，守了大半夜。
他要先看清，这栋楼里，到底，有几个人的影子，已经，不是自己的了。
借着楼道声控灯、借着各家窗里漏出的光，他一户一户，看那些进进出出、起夜走动的人，脚下、墙上，投出的影。
寻常人看不出门道。可陈默这双半阴半阳的眼，看得真切。
三楼那个女人，没影子——准确说，她的影子，离了她的身，在外头，自个儿，活着。
五楼一户，一个半夜起夜、趿拉着拖鞋去倒水的老头，脚下，倒还有影。可那影子，比老头，慢了半拍：老头端起了水杯，那墙上的影子的手，过了一息，才，懒懒地，跟着，抬起来；老头放下杯子，那影，又愣了一愣，才放。那影子，正像一件被风吹松了的衣裳，一点，一点，从老头身上，往下，褪。
它，正在挣脱他。再过些时日，便也要,离了身,去。
最瘆人的，是二楼。
二楼一户，一个年轻男人，趴在窗口抽烟。窗里的灯，明晃晃地，照着他。可他的脚下、他身后的墙上——干干净净，一丝影子，都，没有。
陈默盯着那男人，看了许久，背上，沁出一层凉。
那男人，早就，没影子了。
可他还在那儿，吸烟，吐雾，时不时，咳嗽两声，跟个大活人，一模一样。只是，那一举一动里，透着一股，说不出的，空——眼神是直的，动作是滞的，像一件，被人从里头，撑起来的，空衣裳。
陈默心里明白：这男人，怕是早被那条占了他影子的东西，从里到外，活成了；如今坐在窗口的，已不是他，是那条影；而那个真的他，剩下的，只是一具，正在，慢慢，凉透的，壳。
一栋楼，他一户一户，数下来——影子出了岔子的，竟有，五六户。轻的，影子慢半拍；重的，影子全没了、人成了壳。
这桩影事，不是冲着一个人来的。是这一整栋楼的活人，都被那借影的东西，盯上了，一个，一个，往空里，掏。
那东西，藏在哪儿？
陈默不再光看人，他开始,盯那些,离了身的影子，往哪儿,去。
后半夜，楼道灯一明，一灭，间隙里，他看清了：那几条无主的影子，办完了它们各自的勾当，并不四散——它们都，贴着墙根、顺着楼梯扶手，往上，爬，最后，齐齐，钻进了顶楼，那一户，常年锁着、黑着灯的人家，门缝底下，那条最浓、最黑的，影里。
一栋楼偷来的影，都，归到了这一户。
陈默上了顶楼。
那户人家，一扇锈迹斑斑的旧铁门，紧锁着。门框边，贴着两条早已褪成灰白、卷了边的旧对联，门楣上，字倒贴的红纸，也褪成了一片惨白。门口的水泥地上，积着厚厚一层灰，灰上，没有一个脚印——显是，许多年，没有一个活人，从这门里，进出过了。