陈默一口气，冲上三楼。
那女人家门口，黑了一片。
门口那道，他昨夜布下的关——压在门槛底下的红线，崩断了，缩成一团；沿门缝撒成一线的糯米，被一股看不见的力，一粒，一粒，碾成了齑粉，撒了一地。
那女人的影子，正贴在门板上，立着。比白日里，浓了，实了，轮廓也清晰了，简直像一个，真正的，活人，立在门前——它缓缓地，抬起一只，正往那虚掩的门缝里，探。
门里头，灯还亮着。那女人，没了影子护身，怕是已经，睡得，昏昏沉沉，人事不省。再让这道影，钻进门、爬上床、严丝合缝地，贴回她的身——明早，从那张床上，醒过来的，就不再是她了，是,这道影，借着她这具壳，活过来的，另一个。
而真正的她，就在这一夜，悄无声息地，凉透。
就在,今夜。就差,这,最后,一步。
陈默不能砸门，不能喊。账本的规矩，刻在骨头里：影事忌声张，一声张，那东西，就赶在他点破之前，把人，做了。
他几步，抢到门前，从怀里，摸出那卷引魂的红线，咬住一头，另一头，在指间，飞快地，绕了个，寿衣行锁煞的，扣。
那贴在门板上的影，察觉了身后的他，猛地，从门板上，了过来，转过，朝他，扑来——它要先，把这个，碍事的活人，扑倒、按住、沾上。
一片冰凉的、没有重量的黑，劈头，朝陈默,罩下来。
陈默侧身，贴着墙，堪堪，避开。他不能慌，更不能乱——账本头一条：莫认它、莫应它。他咬死了不出声，只反手，将那根锁了煞的红线，照着墙上那道影的，狠狠，一甩、一勒！
红线缚影。那道影，像被人，掐住了七寸，在墙上，猛地一僵，继而，剧烈地，扭动、翻腾，张牙舞爪，却,死活，挣不脱那根，细得几乎看不见的，红线。
陈默趁势，逼上一步，压低了嗓子。
他那一身坟腔，活人听了避之不及；可这会儿，对着这阴物，那又凉又沉的调子，反倒，字字，如铁锤，砸在那道影上。他念起寿衣行，送影归位的，口诀——一字，一字，像钉子，把那道偷来的影，往门外，钉，逼着它,松开,这家的门，退回门缝，退下楼梯，退回它，本该,待着的，那团黑里去。
那影，被红线勒着脖子，被口诀逼着退路，再不甘，也撑不住，一寸，一寸，从那扇门板上，剥落下来，顺着墙根，弓着，往下，溜。
门里那女人，被这门外的动静，搅得地一声，翻了个身，含混地，嘟囔了一句梦话。
就在她翻身的当口，陈默眼角，瞥见——门缝最底下，那道被逼得走投无路的影里，悄悄，分出一缕，淡淡的、怯生生的影子，趁着那女人一动，飞快地，从门缝底下，渗了回去，重新，归回了床上那个人的，身子。
那是她自己的影。它，回家了。
今夜，这条命，从那东西嘴边，抢回来了。
陈默缓缓，松开了那根勒着影的红线，吐出一口，浊气。后背，已经，被冷汗，浸透。
那道被逼退、被夺了食的影，缩回了楼梯拐角最深的暗里。