满屋墙上、梁上、柜门上的那些偷来的影，地一下，齐齐，松脱了。
它们一条，又一条，争先恐后地，飘出窗、钻出门缝，顺着来时的路，飞快地，飞回，各自，主人的身上去了。
三楼那个险些被夺了命的女人，五楼那个影子慢半拍的老头……还有那些，被偷了影、却还没被彻底掏空的人——今夜，他们在睡梦里，会觉得，做了个又冷又长的噩梦；明早醒来，浑身发虚，却说不出哪里不对，只当是没睡好。他们不会知道，自己的命、自己的影，今夜，在鬼门关前，走了一遭，又被人，悄悄,送了回来。
只有二楼，那个早已凉透了的，年轻男人——
他的影，飘回去，扑了个空。那具空壳，里头，早没了人。影子，在那扇窗前，徘徊了两圈，无主，也无处可归，终于，黯淡地，散了。
陈默闭了闭眼。
那个人，他，到底，还是，来迟了一步。这一栋楼的活气，他保住了大半；可总有那么一两条，是他，怎么也，赶不及的。
但更多的人，到底，活了下来，还浑然不觉。这就够了。
陈默又依寿衣行的规矩，给那床上的枯尸，净了身，理了发，盖上一块,他随身的白布——这是头一回，有人，给徐老太太，办一场，正经的，丧。
安心走吧。他低声说，这一回，有人，送你。有人，记得，你来过这世上。
那团黑，对着他，深深地，弯下腰——那是,一个,迟到了几十年的，谢。
然后，她抱着那条,陈默给的影，化作一缕,淡淡的烟，散了。死宅里那团稠黑，连同满屋的阴寒，一并，消了。
天光，从窗口，照进这间，锁了几十年的，黑屋子。
陈默，站在那片久违的光里。
那光，明明白白，照在他身上、照在他脚下的地上——
干干净净。再没有，一条，属于他陈默的，影子。
他抬起脚，挪了挪。脚下的地，空空的，什么都没有。他低下头，看了许久，那本该有影、却空了的地面。
从今往后，他陈默，是个，站在大日头底下，也不投一条影的，人了。
镜子里，没有他的脸；这世上，没有他的生辰；他身上，没有活人的暖，没有阳气；他闻不见气味，看不见红，听不见自己嗓里的活气；他身后，没有香火；他，没有，归宿——如今，连脚底下，那条，跟了他二十九年的、最后的影，他也，亲手，送了出去。
人活一口气，地上一条影。
影都没了的人，还算，活着吗？
陈默在那片照不出他影子的天光里，立了很久，很久。
他替徐老太太，讨回了一条，被人看见、被人记得的影；自己，却把最后那点，被这世上的凭据，也，赔了进去。
他比从前，又轻了。轻得，像那满屋飞散的影里，悄悄混进去的，再寻常不过的，一条。