是因为，他和她，打心底里，本就是,同一类——都是，被这世上，一笔，一笔，悄悄抹掉的，没人记得的人。他给她那条影时说，那个字，是真的。
这个念头，比丢了影，更叫他，脊背发寒。
他低头，看了看怀里那本，从不离身的蓝布账本。
它把这个人，啃到如今，只剩，薄薄的，一层了。
脸、名、暖、阳气、嗅、身后、红、欢喜、声、归宿、影……一笔一笔，数下来，触目惊心。还剩，多少？还经得起，再收，几样？
他心里清楚：等到这最后薄薄的一层，也被啃穿、刮净，等这个人，被收得，干干净净、再没一样，可付的那一天——
那个，躲在最深、最黑处，自始至终，没露过面，欠了陈家几辈人债的，真债主，就该，浮上来了。来收，那压在最底下的、最大的一笔，本钱。
而那一笔本钱，不是别的。
是他陈默，整整一个，人。
到那时候，他怕是，要像他送过的每一个亡魂一样，连人带魂，亲自，去把那笔，几辈子的债，还，干净。
陈默靠在那堵冰凉的墙上，闭了闭眼。他不知道，那一天，离他，还有多远。他只知道，自己，正一步，一步，没有影子地，朝那片，最深的黑，走过去。
就在这时，怀里那本账本，又，动了。
没有气味——他闻不见；没有红——他看不见；没有戏腔，没有铜铃，也没有影——
这一回，是在他垂着的眼前，那片背阴的、浓稠的黑里，悄没声地，亮起了，一点，光。
一豆，幽幽的，惨白里，透着青的，火苗。
它不知,是从哪儿，亮起来的——黑夜的尽头，巷子的深处，还是，他心里。它就那么，孤零零地，悬在那片黑里，一跳，一跳，一明，一灭。
像是，有人，在一个，三更半夜、绝不该点灯的地方，点起了，一盏，灯。
那点火光，不暖，不亮，照不见四周分毫，只是,直勾勾地，朝着他这边，一跳，一跳——像一只，在黑暗里，朝他，勾着、招着的，手；又像，一盏，专为某个人、某缕魂，点起的，引路的，灯。
陈默心头，那行字，又浮了起来。
账本，不再用影了。这一回，它指给他看的，是——灯。
下一桩，缠在这一点孤灯里的东西，已经，亮起来，等他了。
陈默直起身，理了理那件焐不热的旧外套。
一个，在大日头底下，也不投一条影的人，迈开步，朝着那一点，黑暗里，幽幽招魂的，孤灯，走了过去。