城外那片乱葬岗，在后半夜里静得像一口没盖的棺。
这地方几十年来专收无主的死人。荒草长到半人高，底下埋的都是些没名没姓、没人来认的枯骨，横七竖八，一层压着一层。月光洒下来，照见半截露出土的白骨，也照见几座早塌了的、连碑都没有的土坟。夜风一过，那荒草哗哗地响，像是底下无数张嘴在同时低语。
寻常人夜里从这儿路过，都要绕着走，说这地方阴气太重，撞见了不干净的东西会掉魂。
可陈默一走进去，反倒觉得亲切。
他这半阴半阳的身子，在活人堆里是格格不入的异类，在这满地枯骨间，倒像是回到了同类中间。地底下那些不肯散的怨气，一缕一缕地缠上他的脚踝，却不害他，只像一群在黑暗里迷了路的孩子，怯生生地认出了这世上唯一能看见他们的人。
陈默没有害怕，只有一种说不清的酸楚。这满地的冤魂，和他，其实是一路人。他们生前不被人善待，死后无人来收，连一块刻着名字的碑都没有。这也正是他自己往后的下场。
他定住脚，闭上眼，静静感受这一片死地。
冤气太多了，浓得化不开。这里头躺着的，几乎没有一个是好好死、好好埋的。他要找的，是其中一缕特别的怨——一个含冤几十年、又被亲娘找了一辈子都没找着的孩子。
他一点一点地捱，把那些老的、女人的、成年人的怨气，一缕一缕拨开。这活儿急不得，就像在一整片乱麻里，去寻一根特定的丝。他沉住气，让自己那半边阴的魂沉下去，贴着地皮，一寸一寸往深处探。
这一探，才知道这乱葬岗底下埋了多少不甘。有断了气还攥着账本不肯松手的，有到死都在骂人的，有只剩一声长长的叹的。每一缕怨，都是一条没能好好活、也没能好好死的命。陈默心里那点酸楚越来越重，可他不能停，也不能乱，只能咬着牙，一缕一缕地分辨过去。
许久，他捕到了。
在乱葬岗最偏的一角，荒草最深、连月光都照不大到的地方，缠着一缕又细又执拗的怨。那怨里没有别的，只有一样东西反反复复——想娘，想回家，娘怎么还不来接我。
那声音又稚气又凄凉，几十年不曾变过，就那么一遍一遍，在无人的荒野里，怯生生地唤着。别的冤魂都在恨、在闹、在讨，只有他，还在等。等一个早已死了、再也来不了的娘。
就是他了。
陈默拨开半人高的荒草，走了过去，从怀里取出寿衣行收殓用的小铲，就着惨淡的月光，一寸一寸往下刨。
土并不深。刨了没多久，铲子就碰到了一样硬东西。他放下铲子，伸手拨开浮土，一卷早已烂成黑絮的草席露了出来。草席里裹着的，是一具蜷缩着的、半大孩子的骸骨。
那孩子死的时候，怕是还没长成。他被人卷在席子里胡乱一塞，连手脚都没能舒展开，就那么屈着、蜷着，在这冰冷的土里待了几十年。那姿势，不像入睡，倒像还在痛、还在挣。
陈默的心，像被一只手狠狠攥住了。
就在这时，那具骸骨上头的冤气猛地一涨，凝成了一个模糊的人影——一个十几岁的少年，面色青白，衣衫褴褛，正睁着一双又惊又茫的眼，望着陈默。
他就那么半透明地立在自己的骸骨上头，瘦瘦小小，像一株被人踩进泥里、几十年没能直起腰的草。
这是哭婆的儿子。几十年了，他头一回见着一个肯到这地方来找他的活人。
寻常的冤魂见了生人，或惊或怒，可这少年眼里没有半分害人的凶戾，只有一种被丢下太久、几乎不敢相信还有人会来的怯。他往陈默身边飘了半步，又停住，像是怕自己一身的死气吓着人。
少年张了张嘴，没有声音，可陈默看懂了他的意思。
他在问：你是来接我回家的吗？
那一问，问得陈默心里发酸。这孩子被扔在这荒地里几十年，日日夜夜等的，就是有人来接他回家。他不恨来的是个什么人，他只想回家，只想见娘。
陈默压着满身坟腔，尽量把那声音放得轻些、缓些。
我来送你回家。他低声道，你先告诉我，你到底是怎么死的。
他隐隐记着周长贵那躲闪的眼神。这孩子的死，绝不是一场简单的急病。
少年的眼里，那点惊茫渐渐变成了滔天的委屈和恨。他缓缓抬起手，指向乱葬岗外那条通往城里的土路。