意识先动了，身体没动。
林默还立在石台前面，膝盖压着草，袖口撸到小臂，腕上那圈青蓝守护纹在将亮的微光里凉着。他的眼皮没合，瞳孔却空了，灯灭了人还站着。
弦站在他旁边半步，透明的轮廓整个往前倾，嵌进他掌心推出来的那层善面光圈里。善面银白从他掌心往外推，把她裹在光圈内侧。她透明身体里的银白光从体内往外亮，跟他的善面同频，一胀一收，跟心跳一个节奏。银白和她本身的冷光叠在一起，在空气里压出一道竖着的银蓝裂缝。缝从石台正中心升起来，细，直，无源的光从缝里漫出来，白的，凉的。
裂缝吸了他。
被吸进去的并非肉身，而是意识。他的肉体还站在石台前，裤管擦过的草尖没倒，脚背缩了一下之后就定住了。弦的透明指尖还按在第二个音上，第三个音还没落，她先把林默的魂从肉里拎了出来，拽进缝里。
黑暗很短。短到他来不及数，脚下有了东西，平整的，凉的，不冻。
他站住了，低头看自己的脚。脚底下是一层灰白的地面，纹和缝都看不见，延伸到他看不见的远处。四面无墙，头顶无天，脚边无地沿。整个世界是一整片无限铺开的灰白，连颜色都没有第二种。静，是那种把耳朵贴在一块没响过的鼓面上的静。
头顶有东西在飘。他仰头，灰白空气里浮着无数片碎片，每一片都透明，泛着银灰微光，边缘是锯齿错位的，像让谁用手撕开又没撕干净。碎片不落，不升，就在半空里慢慢转。转得慢，慢到他看了好一会儿才确定它们在动。每一片薄得能透光，光从一片穿到另一片，灰白里浮起一层淡银。
“这是我的世界。”
声音在他前面三步。他抬眼，弦站在那儿。她跟在石室里不一样，跟在菜市场不一样。这个世界里的弦，是实的。四肢是实的，衣袍是实的，垂在身侧的手指有指节，有甲，有纹路。灰麻长袍的袍角拖在灰白地面上，压出一道浅印。她的脸看得清了。眉眼，鼻梁，嘴唇，银蓝的眼珠在灰白里亮着，比任何一次都亮。
“虚空祖把它割掉以后，”弦说，“它自己生长了。”
她抬起右手，掌心朝上，转了一下。银蓝的光从她指关节往外走，比在现实世界里深了不止一线，是浸到皮底下的那种深。
“恐惧不是空的，”她说，“你以为被割掉的那根，掉进虚空就散了。没有。恐惧会填满自己，它填了三百四十年，填出这一整片。”
她往前走了一步。灰白地面在她脚下轻轻晃了一下，是水面让踩了一脚。
“我用三百四十年，”她说，“把这块恐惧填成了我的样子。”
林默没说话。他翻了一下右掌心，四力还在，善面银白在最外层。可在这个世界里，善面没有往外推，是贴着他意识走的，一层温壳裹着魂。他往前看弦，三步变成两步。
“你每天弹的那七个音，”他说，“在这里也弹么。”
弦摇头，把右手收回来拢在身前。
“在这里不弹，”她说，“在这里它们自己响。你听。”
林默听了。灰白空气里有一串很轻很远的音，那并非从哪一片碎片上来的，而是从整个世界底下浮上来的。七个音，一个不缺，跟他石室里听过的那七个，是同一个。音落进他意识里，善面银白跟着轻轻一胀。
弦站在那儿，银蓝的眼珠看着他。